Abraza tu árbol

Día Cero

2009-01-26T18:35:00.001-03:00

Lo prometido es deuda:

Mañana empiezo!

Los últimos días de un fumador

2009-01-13T02:23:00.004-03:00

En la práctica, hoy ya es Martes 13, pero como aún no me he acostado para terminar el Lunes 12, sigue siendo este día para mí. Es una percepción que siempre he tenido: el día no se rige según lo horarios de la Cenicienta, que a las doce suena la campana y la carroza vuelve a ser calabaza... El día se acaba cuando te vas a acostar. Independiente de si sean las diez de la noche o las nueve de la mañana. La gracia de este pensamiento es que te permite, por ejemplo, que las fechas interesantes duren más de lo que normalmente durarían, llamando fecha interesante a algún evento que te llama la atención por el motivo que sea.

Pasadas ya las fiestas de fin de año, para mí el evento interesante, si así puede llamarse, es el cumpleaños. Evento nunca ha sido, porque esto de nacer en Enero en el Cono Sur implica que tu cumpleaños pasa sin pena ni gloria entre las vacaciones de verano, no hay nadie en tu ciudad y si decides celebrarte te arriesgas a que el quórum sea bastante menor al esperado. Tantas veces que me pasó de chico... Hubo uno en que sumado el cumpleañero, o sea yo, los invitados no superaron los dedos de una mano. Lo pasamos bastante bien en cualquier caso, pero fue uno de los cimientos de que tenga fobia a intentar celebrar masivamente aquella fecha.

En 14 días más (en realidad ahora 13) cumplo la no despreciable edad de 25 años. Nada interesante, si no fuera por el detalle que desde que empecé a fumar, hace unos 9 años, juré personalmente que a los 25 lo dejaba. Todo hubiera quedado ahí si es que no se me hubiera ocurrido transmitir públicamente a quien preguntara que efectivamente a los 25 lo dejaba. En el minuto parecía tan lejos... Por lo mismo ahora, a pocos días de cumplir la fecha límite, estoy más que mentalizado con intentarlo. De hecho, creo que estoy tan sugestionado con mi propio alarde sobre el tema que me va a resultar, aunque no me tengan mucha fe. Por eso, este próximo cumpleaños promete destacar entre cualquiera de los anteriores, y me ha dado pie para volver a aparecer por estos lares después de una larga ausencia.

Con el espíritu de lograr este cometido, oficializo el compromiso públicamente, y les pido a aquellos que cotidianamente conviven conmigo que me tengan paciencia, que no auguro buen humor a partir del 27 de Enero... Mientras tanto, a ver si termina el bloqueo creativo y aprovecho mi tiempo de exitoso desempleado pasando más seguido por acá.

Rancherito

2008-10-31T14:27:00.006-03:00

Tal vez algunos de ustedes se pregunten dónde estoy ahora mismo. Originalmente, hoy 31 de Octubre debería haber aterrizado en Arturo Merino Benítez, según preveía mi plan de viaje. Sin embargo, una que otra cosa me han llevado a aplazar mi regreso unos días, previo paso por las oficinas de Lan en México, y el pago de una multa por el cambio de fecha, que más bien es como una multa a tu nivel de indecisión. Nada excesivo, pero doloroso en cualquier caso. Pero bueno, vale la pena porque me va a oermitir presenciar un evento mexicano de lo más curioso: el Día de Muertos. Como todavía no empieza, no se muy bien de que se trata, pero una serie de datos prácticos indican algo de lo que se viene:

- Las panaderías mexicanas, que normalmente venden enormes variedades de pan corriente y dulce, ahora ocupan casi el 90% de su espacio en comercializar el Pan de Muerto, una especie de queque con sabor a naranja que por encima tiene unas franjas simulando huesos.
- En todos los puestos de la calle y también sitios más elegantes venden calaveritas dulces en todas sus variedas: de azúcar, chocolate o cubiertas de sésamo (ajonjolí por estas latitudes), con un papelito en la frente para que le pongas el nombre del muerto a quien recuerdas.
- Por las calles el color oficial es naranjo fuerte un poco amarillento, debido a la cempasúchil, flor característica de esta época, que se usa en las ofrendas que se le hacen a los muertos.
- En la oficina pusieron una ofrenda simbólica, en una mesa rodeada de papel picado alegórico y cubierta con pétalos de cempasúchil, pusieron calaveritas con los nombres de todos los trabajadores de la empresa, velas y vasos de agua. Como ninguna de las personas que las calaveritas representan está muerta, más que de tradición es un poco chacreo de la tradición, pero alegra el lobby de la oficina.

Por ahora son los datos que puedo entregar al respecto, que no he visto más. Después del fin de semana, espero ser un experto en esta tradición, a ver si implantamos algo así en Chile... Pero bueno, era otro el tema que quería tocar hoy. Alguno recordará que a pocos días de mi llegada tocaba aquí en México Blonde Redhead, y que estuve transmitiendo de las ganas que tenía de ir a verlos. Pues no hubo caso. Es que las matemáticas no estaban de mi lado. El Teatro de la Ciudad, donde tocaban, tiene capacidad como para mil personas. En el DF viven como 20 millones. O sea, con que el 0,005% de la población de la ciudad estuviera interesado en ir, me quedaba sin entradas. Así fue. Y así ha sido con la mayoría de los conciertos a los que he querido asistir aquí. Se acaban las entradas, o justo ese día no estoy en el DF, o el caso más lamentable, como el que acaba de ocurrir con Foals, es la cancelación del concierto a última hora.

Pero bueno, la cuenta sigue siendo a favor. Tuve la oportunidad de ir a ver en vivo y en directo, en el Auditorio Nacional de la Ciudad de México a... Vicente Fernández! Yo me quedé igual cuando Gustavo me anunció que tenía entradas para el evento, y me daba un plazo de pocos días para aprenderme alguna canción. No computé muy bien la fecha, así que de aprender algo, difícil. Así que me presenté en el Auditorio a ver la actuación de este personaje, del que poco y nada sabía yo, tratando de ignorar que musicalmente, la ranchera nunca ha sido lo mío.

Lo que me esperaba... Como a la hora veinte, después de unas 20 canciones, se pegó un solo al final de esos que se quedan mucho rato con la misma nota y la gente se emociona y aplaude y bla bla bla. Ovación de pie, y yo conforme, esperando que se prendieran las luces y nos retiráramos del local. Que equivocado estaba... El show duró 3 horas, en las que debe haber cantado como 40 o 50 canciones, de las que yo conocía 3, que más encima fue las últimas que cantó. Yo a esas alturas no quería más guerra, y por mucho que hubiera podido corearle "El Rey", ya no tenía la capacidad mental. Es que "Chente", como lo llaman los fans por aquí, tiene una única premisa sobre el escenario: mientras la gente le siga aplaudiendo el sigue cantando. Y cumple... De hecho, yo creo que al final lo cortaron, había gente que ya se estaba yendo pero el general no dejaba de aplaudir y pedir otra.

Pero claro, en las condiciones que estaba él, quien se iba a querer bajar del escenario... Amy Winehouse en Lisboa es una alpargata al lado de este señor, al cual le hacían llegar al escenario periódicamente vasos con alguna bebida alcohólica, que no confirmamos que es, pero que según nuestras especulaciones podría tratarse de whisky o tequila. Tal vez ambas. Y no sólo eso, sino que dos o tres veces del backstage sale un señor con un cigarro prendido para llevárselo al cantante, que aprovecha espacios mudos o instrumentales para echar una bocanada de humo. Todo esto en un lugar cerrado, donde está prohibido fumar según la nueva ley mexicana. Pero Chente, en su calidad de ídolo de masas, debe estar por sobre la ley. Y a nadie parece importarle demasiado, los vítores se suceden desde cada rincón del Auditorio.

A partir de la mitad del concierto albergué la esperanza de que eventualmente el público quedara conforme y no le pidieran más canciones. "Ya están llenitos?" pregunta Chente y la gente no se cansa de gritar que no, pidiendo más y más. Y aunque esto aumentaba mi nivel de desesperación, hay que reconocerle al señor que tiene una voz bastante impresionante, y la vitalidad de que a sus años aguantó un concierto de tres horas sin perder el ánimo ni la atención del público menos uno, que ya escuchó suficientes rancheras para "llenarlo" el resto de su vida.

Entra por los ojos

2008-10-22T14:08:00.010-03:00

En vista de que lo último publicado ha sido pura letra, hoy me inclino por algo más visual. He aquí una recopilación fotográfica de esas que no se pueden taggear en el Facebook. La muestra no tiene título porque no se me ha ocurrido nada, acepto sugerencias.

Manifestación en la Secretaría de Educación

Tormenta en TlalpanViajar con lo mínimo indispensable
No es pizza, es tlayuda
Perro Chichicastenanguense
Virgen EnlatadaUna Familia Feliz
Playera de Rayitas
MexipandaLimbo para AutosMadrid
Indulgencias, sacar a 100
Disco Pare
Changos
TechnicolorPatriotismo
El Origen de las Cosas

El Tule también siente
Fetichismo
Ingeniería de Transporte de Pollos (Dedicada a Cata Ramírez)Hormigas Rojas
Sillitas Musicales

Amenazas Explícitas

Independencia
Ingeniería Azteca

Porotos Negros
Neuróticos Anónimos
Ante la Adversidad
Carretera Chiapaneca

BONUS TRACK: Nada que ver con la muestra, sólo para presentar a nuestro nuevo sobrino Dominik, retoño de nuestra amiga Kasia. Ya somos 5!

Y quedaron dos

2008-09-26T13:22:00.002-04:00

Así es... Ayer dejamos a Marta, entre muchas lágrimas, en el Aeropuerto Benito Juárez, con destino a Amsterdam, con destino a Berlín, y finalmente con destino en taxi a Poznan. Ya se nota su ausencia. Además, hoy celebramos el natalicio número 23 de la Xixi, así que desde la distancia se le saluda y desea un buen día!

Pero bueno, mi desaparición en estos últimos días ha sido debido a la intensa agenda de la Cumbre, que desde que pisamos el DF, de vuelta del road trip por el sur, las actividades han sido día y noche. Ahora ya me tomo un respiro para contarles, por ejemplo, sobre las actividades de festejo de las Fiestas Patrias de Chile en México. Fuimos invitados a una recepción en la Embajada el 18, cuando todavía nos recuperábamos de las celebraciones de la Independencia mexicana. La verdad, me levanté sintuiendo que ese día no estaba como para trotes, que la Cumbre, con todo lo que implica, empieza a pasar factura.

Todos seprepararon bastante para el evento. La verdad, se podría decir que estaban bastante más emocionados que yo. Gustavo y Adri se pusieron sus mejores galas para la ceremonia. Como era en la tarde, con terno clarito y demases. Marta se trajo un vestido apropiado desde Polonia, y temprano en la mañana partió a una peluquería del barrio. Pobre, lo que tuvo que sufrir... Al parecer el peluquero, que misteriosamente se sabía su nombre, era incapaz de entender lo que Marta quería que le hiciera. Además, patudo él, intentó cobrarle más por el "lavado de pelo", que en realidad fue que le echaron un chorro de agua con un jarro. Como sea, Marta llegó de la peluquería, y ya lista y vestida me despertó para que me engalanara yo también, que la invitación era a las 13:30. Mi último corte de pelo fue hace dos meses, con lo que ya está bastante crecidito, y como aún no me adhiero al club-gomina, había poco que hacer al respecto. Estaba listo para afeitarme un poco cuando descubro que la máquina se descargó, lo que sumado a que dejé el cargador en Santiago, me dejó con una pinta bastante poco diplomática. Pero bueno, por lo menos los otros 3 estaban bastante presentables.

Calculamos salir a la una para llegar como a un cuarto para las dos. Llegaríamos quince minutos tarde, pero correctos. Gustavo insistió además en que siendo chilenos, todos iban a llegar tarde. Es posible. El tema fue que el tráfico nos jugó una mala pasada... Es que cuando se habla de tráfico en el DF hay que entender que probablemente hay pocos sitios en el mundo donde el tráfico sea como esto. Por alguna razón, estaba cortado Viaducto Tlalpan, así que hubo que dar más vueltas de las programadas. Avanzamos a vuelta de rueda la mayor parte del camino. Yo dormí y todo en el auto, pero despertando me doy cuenta que no habíamos avanzado nada. En fin, llegamos a las dos y media, una hora tarde, a buscar estacionamiento. Gustavo intenta acelerar el proceso diciéndole a un guardia que trae al sobrino del embajador. Me dio tanta vergüenza que el guardia seguro se lo creyó, así que logramos estacionar relativamente cerca y entrar al evento. Ya no había badie recibiendo, claro está. Un señor me pide la invitación. "Ehhhh, no la tengo", respondo. Es que nunca me llegó una invitación impresa, pero el no tenía por qué saberlo. "¿No la trajo o no la tiene? ". "Ah! No la traje" miento, "pero estamos en la lista..." suplicando que efectivamente sea así. Felizmente así es, y hacemos ingreso al evento.

La casa es impresionante. El evento es en el patio, debidamente encarpado, y está repleto de gente. Escucho acento chileno en el aire y me da una curiosa mezcla entra nostalgia y desconcierto. Busco a mi tía, la que amablemente nos invitó, para saludarla ypresentarle a la comitiva de la Cumbre. Imposible encontrarla entre tanta gente. Los otros tres deciden que tienen hambre y se van a hacer la cola para el buffet. Marta, sin darse cuenta, se cuela en la fila. Me pongo muy nervioso. Los mexicanos, correctamente, se ponen al final. Los dejo en la cola y me doy una vuelta a ver si encuentro a la tía. Pero en vez de encontrarla, me encuentro con la barra, donde sirven variedad de vino chileno en copas enormes. Me llevo un copón y voy a buscar a los chiquillos, que ya están parados por ahí comiendo panqueques de salmón. No sé por qué motivo, sigo muy nervioso y sin ganas de comer. Pero ya entrado el vino, empiezo a relajarme. Pasan señores ofreciendo empanadas, a los cuales Marta y yo perseguimos para comernos una y otra.

Y en eso estaba, con vino, empanada y cigarro en mano cuando escucho que me llaman. Mi tía me encontró! Al parecer hubo discurso, himno de Chile y demases, pero nos perdimos todo. Me cuenta sobre los famosillos chilenos que andan por ahí. Resulta que la crema y nata de "Rojo, Fama Contra Fama" o reside o ada de pasada por aquí. El Rafa está haciendo un programa acá tipo Operación Triunfo, pero según me explica Gustavito, en un canal de bajo presupuesto "muy chafa". Ahora que vi el programa, entiendo a que se refería. Pasean por ahí también Monserrat Bustamante y Daniela Castillo. Me imagino que son muy amigas, porque parece que se han metamorfosizado, a lo lejos parecen iguales. Los chiquillos insisten en que les presente a las famosas, pero paso absolutamente. Ya me veo diciendo "Hola Daniela, tú no te acuerdas de mí, pero nos conocimos en la casa de la Jesu" o algo por el estilo y me siento idiota, así que no les cumplo el deseo...

Una banda toca canciones latinoamericanas y Marta se mueve al ritmo del compás. Lamentablemente es la única, que parece que la gente diplomática no baila en estos eventos. No se quien será toda la gente presente. Hay mucho chileno civil, seguro empresarios, también militares extranjeros, monjitas y uno que otro con pinta estrafalaria que seguro es artista. Un joven presente observa a Marta, lo que motiva unaexplicación del concepto"cambio de luces" a los chiquillos. Marta, que es polaca y aprende rápido, lo aplica con otro joven de su gusto, pero éste se retira pronto de la fiesta. Fue muy rápida, al parecer... La celebración transcurre entre más vino y empanaditas, y la gente se empieza a retirar. Son como las 16:30, pero como llueve torrencialmente, decidimos esperar un poquito más para salir. A las cinco, nos retiramos de la Embajada para seguir celebrando en otra parte.

Nos vamos a Santa Fe, donde Gustavo nos lleva al Big Yellow, un bar que a esa hora se encuentra lleno de estudiantes de una Universidad cercana. Con nuestras pintas, somos el grupo más raro (y viejo) del local. Pero que más da. Ya entrada la noche, nos vamos a buscar otro sitio y terminamos en el Skybar, cuya principal gracia es estar ubicado en el piso 46 de uno de los edificios más altos de México. La vista es impresionante. Después de un compacto de éxitos ochenteros, el local se transforma en un rave a pequeña escala, con humo artificial inundando la pista de baile y música electrónica a todo dar. Sólo Marta y yo ocupamos la pista, pero a esas alturas ya que más daba. La noche culminó entre risas en el ascensor del edificio, donde nos tomamos unas fotos que nadie recuerda haberse tomado. Cuando pueda, las publicaré, espero. Ojalá sus celebraciones hayan estado a la altura. Viva Chile!

Mataron a la Mula

2008-09-12T20:25:00.001-04:00

Con incontables kilómetros de carreteras en el cuerpo, hoy me reporto desde Veracruz, el primer municipio de América, famosa por ser una de las ciudadesw portuarias más importantes del Golfo de México, y además por ser la tierra natal de Salma Hayek. Muy interesante. Ulf (el auto de Gustavo) indicó una temperatura de 38 ºC a nuestro arribo aquí, y aunque ya han pasado unas horas y se apronta a oscurecer, no pinta como para que la temperatura baje.
Pero no es de Veracruz de lo que quería comentar hoy, sino de una de las sorpresas más escalofriantes que nos ofreció el estado de Chiapas. San Juan Chamula es el nombre de una localidad chiapaneca a pocos kilómetros de San Cristóbal de las Casas, donde estábamos alojando. Quisimos hacer un paseo mañanero a esta localidad, donde Gustavo prometió unas deliciosas quesadillas a nuestra llegada como desayuno. Además de las quesadillas, no sabíamos que más esperar.
Después de una que otra vuelta por la carretera, logramos dar con el pueblo, donde una serie de niños se nos abalanzó bajándonos del auto ofreciendo servicio de guía turístico (los noños) o cinturones y pulseras (las niñas). Un poco abrumados por tanto acoso, los despachamos (prometiendo volver "ahorita") en busca de las ansiadas quesadillas, para romper el ayuno. Sin embargo, en ningún punto del curioso pueblo las encontramos. Nos ofrecieron una serie de menús de "cocina económica", los cuales Gustavo nos prohibió inmediatamente, y compramos un pan dulce, entre el acoso de más púberes insistentes, prometiendo ver la iglesia y volver a San Cristóbal a comer.
La gracia del pueblo era su Catedral. Una típica iglesia de pueblo, por fuera. Uno de los niños acosadores nos guió en el proceso de la compra de entradas para la iglesia, cosa que en sí me parece absurda, pagar por entrar a una iglesia, pero como no había más que ver, lo hicimos igual, y de pasada contratamos al niño como guía turística. En la entrada de la iglesia, Marta se mostró un poco interesada por los cinturones, y quedó con dos niñas de comprarles a la salida.
Ya adentro, nos informan que no se puede ni sacar fotos ni grabar adentro. Pero de entrada, lo que llama la atención es que el suelo estaba cubierto de hojas de pino, no había banco alguno y los santos estaban puestos alrededor de la muralla como en una gaería del terror. El niño tomó aire y empezó a recitarnos, sin parar más de medio segundo para tomar aire, toda la historia de la iglesia, del pueblo y demases. O era el alumno aventajado de la clase de historia o era lo único que sabía decir, porque en tres minutos se mandó un discurso del que pudimos captar poco y nada, por lo rápido y la falta de un punto seguido o algo así.
De lo poco que nos enteramos, es que el pueblo se llamaba San juan, y que el apellido Chamula venía de su propia lengua, cham signifiba muerte y mula no necesita explicación. En resumen, San Juan de la Mula Muerta. Nos cuenta que en su tradición ellos no van a los médicos tradicionales, sino aquí a la iglesia donde un curandero diagnostica, haciendo uso de una gallina, si la enfermedad se curará o no. Nos cuenta de las ofrendas que hacen, que una vez a la semana viene alguien a hacer misa, que rezan el Padre Nuestro en su idioma, y que lo de las fotos era para no robarle el alma a los santos de yeso de la parroquia.
Pasado el monólogo, procedemos al tur por la iglesia. Ni cinco pasos damos, cuando vemos a un señor agitando a una gallina alrededor de otro. Después de uno que otro movimiento, agarra a la gallina por el pescuezo y la desnuca, ante nuestros impactados ojos. La gallina no sangró, por lo que la enfermedad se iba a curar. No podíamos contener nuestro espanto. La peor era nuestra católica, apostólica y polaca Marta, que no podía creer que se realizaran actos así adentro de una iglesia católica. Y algo de razón tiene, que degollar a un animal y después rezar un Padre Nuestro es una cosa un poco bizarra.
Proseguimos con el "tur" observando como la gente limpiaba pedazos del suelo, para dejarlos sin ramas, pegaban sus velitas en el suelo y traían sus ofrendas. Huevos y Fanta de naranja destacaban dentro de las ofrendas predilectas. Los santos en las orillas estaban como maquillados y vestidos por los fieles chamulas, las caras azules y rosadas, y con espejos colgando, que según nos explican, es para que los santos puedan ver a sus seguidores. El recorrido es bastante espeluznante. A nuestra salida, la gallina sacrificada yace inerte en el suelo, mientras el curandero, vestido de blue jeans, arregla un poco el desorden.
Salimos apresurados, para comentar lo macabro de todo aquello. Gustavo, que ya conocía el pueblo, no había entrado antes a la iglesia, pero la vez que había venido tenían a uno de los santos colgando del cogote en la plaza, al parecer porque no había llovido. Si supiera el Vaticano... Quien sabe el tipo de ceremonia que lleven a cabo cada semana cuando viene el cura, quizás tienen todo ordenadito para que no parezca que el resto de la semana eso no tiene nada que ver con lo que concebimos como una catedral católica...
Como sea, ya afuera, esperan las niñas para venderle cinturones a Marta. Completada la transacción, que las niñas insistían en que pagáramos nosotros y no Marta, aparece otra con cinturones, gritando que ella nos había visto primero. Le recrimina a Marta que dijo que no iba a comprar nada cuando nos bajamos del auto. Marta sólo atina a decir "lo siento", un poco asustada con tanto acoso.
"Eres mala. Ojalá te pase algo" espetó la niña con cara de odio y se alejó con nosotros, con cara de estar echándonos una maldición maya o algo peor. Marta se cpnsuela pensando que no es la primera vez que le dicen algo así, pero sí es la primera vez que es por un cinturón de 750 pesos... Nos subimos raudos al auto en dirección a San Cristóbal, sin retorno posible al pueblo más freak que he conocido en la vida.

Cumbre México 2008

2008-09-04T19:35:00.003-04:00

Se inició formalmente una nueva etapa de mis ya famosas Cumbres Internacionales Polonia-México-Chile! Marta "Orchata" aterrizó en el DF el sábado pasado para dar inicio a esta cumbre, que si bien podría considerarse la última, que ya hemos visitado todos los países envueltos, nos ha permitido ampliar horizontes para lo que serán las futuras cumbres. Negocios internacionales, billetes de lotería y matrimonios triples han sido considerados como opciones hasta ahora. Todavía no nos decidimos.

Pero bueno, mi ausencia ha sido debido a todos estos hechos, porque una vez que nuestra polaca favorita llegó, emprendimos un road trip que aún prosigue, y que por ahora me tiene instalado en San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Y yo que pensaba que Chiapas era cerca de Tijuana... Pues no, estoy más cerca de Guatemala que de los gringos, un poco desorientado por tantos pueblos atravesados, horas de auto, catas de mezcal, sol y humedad. Ya pasamos unos días en Oaxaca y desde aquí nos dirigiremos a Palenque, para llegar, si es posible, hasta la punta de la Península de Yucatán. O sea, Cancún! Dos mil kilómetros nos separan, así que quien sabe si lo logremos, pero por lo menos se intentará.

Pero ya de lo visto, ha sido, como era esperable, de lo más insólito. El clima es impredecible, y cambia mucho según te vayas moviendo por el país. Además del clima, cambian los estados, por ende, la gente, los idiomas (aquí hablan uno que parece polaco), lo único que se mantiene es el fervor por la tortilla y el chile, que es lo más transversal por aquí. Prometo volver pronto, con más historias del DF (que quedan bastantes) y lo que surja por aquí.

Tex Mex

2008-08-26T19:25:00.001-04:00

Madre mía, cuanta razón tenías, pero que equivocada estabas, cuando me dijiste que iba a volver gordo porque acá iba a comer puras fajitas y ketchup. Lo de gordo, seguro que sí, pero difícilmente por comer tortillas de harina o esa dulzona salsa de jitomate (hay que hacer la distinción) a la que mucha gente es incomprensiblemente adicta... Si hay algo que me ha sorprendido es lo distinta que es la verdadera comida mexicana de lo que nos venden en Chile, envasado en el supermercado bajo el absurdo nombre Pancho Villa, y que seguramente no ha pasado por esta tierra ni un eslabón de la cadena de producción.

Mito: El guacamole tiene tomate, pimentones, o algún otro alimento rojo que resalta dentro de la palta. ¡Falso! El guacamole verdadero es puro verde, palta, cebolla picada, alguna hierba que no he logrado descifrar (perejil o cilantro, no me decido todavía) y, por supuesto, ese toque picante pero sabroso que nuestro ají chileno rara vez consigue: el chile.

Igual es raro estar en un lugar donde tu país se llama igual que uno de los alimentos de la canasta básica. Yo sigo hablando del ají, no me sale todavía lo del chile. Es comprensible. Es como si llegara a Santiago alguien proveniente de Marraqueta. Aunque eso en realidad sería todavía más raro, porque si se traslada a provincia se haría un problema con el pan batido o el pan francés... ¡Pobre marraquetano! ¿O marraquetense? ¿Cómo se llaman los nativos de Marrakesh? ¿Tendrán ese problema cuando vienen a Chile? Se me ocurre que el nombre marraqueta puede tener origen allá en el norte de África...

Pero bueno, volviendo a las fajitas y eso, si, se come mucha tortilla acá, pero nada de tortillas paliduchas de harina, sino que tortillas hechas de puro maíz. Como se nota la diferencia... Aparte del color, claro está, el sabor es absolutamente distinto, mucho más rico y alimenticio, que está hecha de verdura! En donde te venden los tacos en la calle, andan con una especie de caja metálica repleta con la masa de maíz ésta, la cual te cocinan en el minuto frente a tus ojos, aplastando la masa hasta conseguir una tortilla perfectamente redonda, la que te rellenan con tus ingredientes favoritos y salsa. Mis favoritos: los tacos al pastor. Es un taco en que la tortilla es muy amarilla y de menor diámetro, como del porte de un cenicero de restorán. Te dan doble tortilla, rellena de carne, cebolla picada, cilantro, piña (opcional) y el toque de la salsa. Delicioso! Aquí se ríen de los atletas mexicanos en Beijing (que a todo esto, sacaron otro oro en taekwondo ¡¿?!) que les preguntan que es lo que más echan de menos. “¡Pus los taquitos al pastor!” (Léase en tono ranchero), cuando acá puede que pasen meses sin comerse ninguno. Es lo que pasa cuando pierdes algo que sabes que tienes...

Comentario al margen: Que mal aprovechada tenemos a la palta allá! Y no es un tema de precio, que cuando los mexicanos fueron a Chile estaban impactados de la cantidad que te echaban en los sánguches, además que prácticamente todos tenían palta entre sus ingredientes. ¿Y para qué más usamos la palta? Pan con palta. Palta Reina. Cortada en cubitos adentro de la ensalada. No se me ocurre nada más. Una vez me comí una pizza con palta, lo más transgresor que he visto, por obra y gracia de mi amiga Toña. Y sería todo. Acá no es sólo ya lo del guacamole, sino que la manejan con un cuidado... La semana pasada comí en un sitio vegetariano, donde me trajeron una ensalada que yo pensé que estaba cubierta con una enorme hoja de lechuga. Meto tenedor para pincharla y descubro que no es una hoja, sino una salsa hecha de palta, tan perfecta que parecía que fuera una hoja sólida... Impresionante! Aquí, la palta me la he comido hasta caliente y flotando en el mayor descubrimiento gastronómico hasta el momento: la Sopa Azteca.

Merece párrafo aparte. Yo la sopa me la tomo porque me la ponen, jamás se me ocurriría expresamente pedirla. Ya si es con un pedazo de pan al lado, bueno, pero para tener algo que masticar, crujiente, y terminarme la sopa mientras tanto. Tampoco es que yo sea Mafalda, aunque me dejaron bastante traumado los últimos días antes de venirme con la “sopa quemagrasas” que se les ocurrió implantar virtualmente de plato único a modo de dieta familiar... Espero que no sigan alimentándose con eso, a todo esto. La cosa es que la sopa y yo no tenemos nada especial. Hasta que conocí de manos de la Sra. Silvia, santa madre de Gustavo, a esta Sopa Azteca. En un solo plato reúne las características del pan con sopa, una sopa crujiente, ya que está hecha en base a tortilla de maíz! La sopa es un caldo medio rojo, probablemente por el chile, con un montón de pedazos de tortilla que no sé como logran mantenerse crujientes hasta el último sorbo, además de tener pedazos de palta y queso de cabra logrando una combinación de sabores de verdad increíble. Sin duda, mi plato favorito en lo que llevo aquí, será difícil destronarlo...

Es curioso que se me ocurra hablar justamente hoy de comida, primer día en que he vivido en carne propia la llamada “Venganza de Moctezuma”... Pensé que había pasado invicto después de más de una semana, en las que no le he hecho ascos a ninguna salsa picante, he comido en la calle, y sólo me he cuidado de no tomar agua de la llave más que para lavarme los dientes. Es más, creo que Moctezuma, al ver que no se la podía conmigo, se alió con el Tío Sam, porque sospecho que lo que me cayó mal fue una pizza que sobró hace unos días y que teníamos guardada en el refrigerador. Es que hasta ayer no teníamos microondas, el cual estrené calentando la susodicha pizza. Se notaba que estaba pasada, pero igual me la comí. Ahora, sin derecho a queja... Y doble castigo, porque acabo de enterarme de una tradición mexicana que desconocía. Como estrené el microondas, pasé a ser el “padrino” del aparato, con lo que tengo que pagar la mitad... Gustavo, tendrá que ser en cuotas, iniciándose el día que encuentre pega!

Carrusel Deportivo

2008-08-22T13:48:00.002-04:00

Tendrán que perdonarme si caigo en sonsos errores de tipeo, pero es que los teclados de este local no están en muy buenas condiciones... Haré mi mejor esfuerzo!

Una de las cosas que más me han gustado de México es que he podido retomar una costumbre provinciana que había dejado en el olvido llegando a vivir a la capital, articulizar los nombres propios! Con toda comodidad y sin miedo al ridículo puedo preguntar por el Eduardo, el Adrián o el Gustavo, con una facilidad que no recordaba tener. Algo de serenense hay todavía en mí!

Pero no es ese el tema que quiero discutir hoy. Es que el 20 de Agosto fue un gran día para el deporte mexicano y tuve la posibilidad de ser espectador privilegiado de aquello. Ese día, México ganó su primera medalla de oro de los Juegos Olímpicos. ¿Se pueden imaginar en qué? Ni lucha libre, ni clavados, ni marcha, nada más y nada menos que el oriental Taekwondo... Y en la final no había chino, coreano o japonés, sino un hermano dominicano que al parecer es campeón en la categoría. Al principio no entendía nada, los competidores gritaban como si hubieran ganado un punto pero nada, y otras veces en que parecía que no había pasado nada, el marcador cambia a favor de alguno de los jugadores. Después de ver tres o cuatro partidos, que aquí repitieron incansablemente toda la carrera del mexicano hasta el oro, ya logré enterarme un poco más de que se trataba la cosa.

Patada en el abdomen, un punto. Patada en la cabeza, dos puntos. Para que el punto sea válido, los cuatro jueces de esquina tienen que marcarlo, si no, no hay punto. Se juegan tres tiempos de dos minutos cada uno. Si hay empate, se va a un cuarto tiempo de hasta dos minutos, para jugar al punto de oro. Si nadie logra el punto, se va a la decisión de los jueces. Los cuatro jueces de esquina entregan un papelito con su opción. Si hay unanimidad, habemus ganador. Si no, la decisión la toma el árbitro principal, que es el que está sobre el tatami de lucha todo el partido, con la facultad de amonestar a los jugadores si no atacan, se tiran al suelo etc. Dos amonestaciones te quitan un punto. Y eso es, más o menos.

El combate por el oro fue bastante dramático, no sólo porque se llegó al punto de oro después de que terminaran 1 a 1 los 3 tiempos anteriores, además se llegó a la decisión de los jueces, con la tensión que eso significaba. Competidores de frente y el juez levanta la mano derecha, donde se encuentra Guillermo Pérez, señalando que México ha conseguido medalla de oro en un deporte que nadie entiende, pero siempre se agradece. Eso sí, a costa de desequilibrar la balanza de países, que hasta ese minuto yo iba ganando con una de plata... Habrá que ver que pasa los próximos días.

Pero no todo terminó ahí, porque el mismo día en la tarde empezaban las eliminatoriasde la Concacaf para el Mundial 2010, con el partido México - Honduras en el Estadio Azteca. Y yo no sólo vi el partido, sino que lo vi sentado en la tribuna del estadio más grande del mundo, según se dice aquí. Es que desde que la FIFA obligó a Brasil a cambiar los tablones del Maracaná por asientos, ahora el Azteca tiene mayor capacidad, unas 220.000 personas, todo un orgullo para los mexicanos.

El estadio está absolutamente repleto. Se observa en una esquina una mancha blanca y azul, la barra de Honduras, rodeada de una enormidad verde dispuesta a comerse vivos a los hondureños. La pantalla gigante repite el combate de taekwondo y el público vibra, para ir calentando el ambiente. Un litro de cerveza en vaso de cartón Corona y salen los equipos. Abucheos generalizados para los hondureños. Les pifiaron un poco el himno, pero sólo al principio. Himno mexicano y nos ponemos de pie. "Mexicanos al grito de guerra...", que es la única parte que me sé, pero escuchar a 200.000 personas cantándolo fue bastante emocionante.

Consejo si eres arquero del equipo contrario jugando en el Estadio Azteca: cuando tengas que tirar un saque de meta, hazla corta! Que el público mexicano procede a poner las manos al frente, moviéndolas como si tiritaran mientras entonan un "Ehhhhh...." que culmina, en el minuto en el que el arquero patea la pelota, en un estruendoso "puto!" que resuena en todo el estadio. Risa generalizada, pero que toda esa gente te grite, debe ser der terror. La rutina se repite en todos los saques del partido, con más o menos fuerza dependiendo del minuto.

Lo de comentarista deportivo definitavemente no es lo mío, pero alguna breve reseña habrá que hacer del partido. Primer tiempo, México domina el partido pero no consigue meter un gol. Hasta que más menos en el minuto 25 o 30, tiro libre y gol de los hondureños. El estadio enmudece. La barra hondureña salta, pero apenas se escucha. Un hondureño, sentado atrás nuestro, no se atreve a celebrar el golazo (que lo fue), por claro miedo a sufrir un sacrificio al estilo azteca ahí mismo. Termina el primer tiempo y la melancolía ronda el ambiente. Ponen de nuevo el combate del oro mexicano, para intentar subir la moral del público.

Segundo tiempo. Y que no logran concretar el gol. El público empieza a desesperarse, y empiezan a pedir a coro a Cuauhtémoc, que me explican que es todo un personaje, un poco naco, ya entrado en años, pero que sabe ponerle ánimo al equipo, como para dar vuelta el partido. El DT, que a todo esto se estrenaba en este partido, no hace caso, y hace dos cambios, pero Cuauhtémoc brilla por su ausencia. El público está derrotado, y yo me siento como en casa, como en esos partidos en que Chile esta perdiendo con Bolivia o Venezuela en el Nacional y no hay caso de revertirlo. Y lo peor de todo, es que no me quiero volver a Chile son gritar un gol en el Azteca! Hasta más o menos el minuto 25, cuando se anuncia la entrada de Cuauhtémoc, un señor sin cuello, igualito a Pablo Mármol en moreno, y el público revive. En cosa de minutos llega el gol mexicano. El estadio se viene abajo, chilla la gente, tiembla la estructura y vuelan los vasos de cerveza. Pero no todo acaba ahí, porque pocos minutos después, segundo gol mexicano y la euforia ya está a tope. Jolgorio nacional, reflejado a pocos minutos que termine el partido, cuando el estadio entero comienza a entonar "Cielito Lindo" a coro. Que momento! Los mexicanos han respondido al grito de guerra, sufriendo eso sí, pero logrando superar a su difícil rival. Aunque si Chile definiera ante Honduras las eliminatorias, seguro que estamos en Sudáfrica el 2010...

Yo no quiero ser turista!

2008-08-19T17:15:00.004-04:00

Y arranca nuevamente este blog, que durante los próximos 75 días (o quizás más, nunca se sabe) se dedicará unicamente a reseñar todas las alternativas que ofrece la interminable Ciudad de México! Pero, eso sí, creo que voy a cambiar el formato del mail eterno, que al final me agotaba yo de escribir y ustedes de leer, así que he decidido abarcar poco en los posteos, para no marearlos...

Como siempre que uno aterriza en alguna parte la pregunta de rigor es ¿cómo estuvo el vuelo? pues respondo. Muy bien! Lan Chile es mi aerolínea, porque a pesar de el señor roncando y la niña mañosa chillona, el viaje estuvo muy agradable. Despegué de Santiago con lluvia, esperando el sol en el DF. Aterricé en medio de una tormenta eléctrica, tal como la que ahora mismo observo... Es que aunque sea verano, acá la tónica es nubes y algo de lluvia todos los días, pero con una temperatura muy agradable, así que no me quejo! Venía con miedo de sufrir mal de altura, que yo conocí San Pedro de Atacama y el Lago Chungará bajo los efectos del Dramamine. Sin embargo, la altura sólo se ha manifestado como una pequeña sensación de mareo que según se mire podría considerarse hasta agradable, como quien ha tomado vino y se siente que le entra el sueño de a poco...

Pero bueno, ahora mismo me quería enfocar en un aspecto fundamental de esto de viajar: ser turista. Yo pensé que igual podía ser que pasara desapercibido por aquí, pero y llegando Gustavito me dijo que imposible: no puedo tener más pinta de extranjero... Y la verdad es que tiene toda la razón. Si es pasear por cualquier calle, entra a cualquier restorán o subirte a cualquier vagón del metro, y soy el único de los presentes al que le falta una cosa y le sobra otra. Me falta, evidentemente, embadurnarme la cabeza con litros de gomina cada mañana, para moldearme el pelo en un sinfín de estilos, que es otra cosa que he descubierto. No sólo sirve para peinarte para atrás, como tanto le critiqué a Gustavo cada vez que nos reencontramos, sino para elevarte una cresta, moldear un jopo al estilo Elvis, o simplemente para fijar tu pelo ondulais de forma absolutamente innecesaria, que si no te hubieras puesto gel se vería exactamente igual... En todo caso, para eso ya venía preparado. Pero lo que me sobra, que me distingue también de cualquier mexicano que me he topado hasta ahora, si me pilló más desprevenido: la barba... No creo que sea mal visto, pero bueno, el caso es ue nadie usa barba en esta ciudad. Lo más cercano es el bigote, pero para eso tienes que tener más de 40, antes no se usa. Súmale que la barba es roja y te cuento... Así que me quedan dos posibilidades, o afeitarme y engelarme o quedarme tal como estoy. Lógicamente, me quedo con la segunda. Por ahora, aspiro a pasar por inmigrante que vive en la ciudad.

La estrategia es clave: caminar rápido y poner cara de saber adonde vas. Todavía no me resulta demasiado, sobre todo porque no logro ubicarme muy bien. Además, para Gustavo soy como un niño que quiere independizarse muy rápido, ya me tiene prohibido salir a tierra en las siguientes estaciones de metro: Tepito, Lagunilla y Merced. También me prohibió Garibaldi (la estación, no el grupo), pero estamos en conversaciones al respecto... Es que mi abuela me comentó de la Plaza Garibaldi, donde hace años un amigo de ellos cantó "Volver" con los mariachis, e incluso mejor que ellos, en una tarde de paseo por ahí. Quedamos en que puedo ir pero acompañado, con él y sus amigos cuando llegue Marta.

Pero volviendo a la estrategia, es fundamental ubicarse. De a poco me voy ubicando en el metro, que es probabemente, otro de los grandes espectáculos de esta ciudad... Al parecer hay como 14 líneas, y yo por ahora voy conociendo 3. Curiosidades varias: además de que las líneas tengan color, cada estación tiene una especie de logo que la identifica. El problema es que en muchas estaciones el nombre no se ve por ninguna parte, y tienes que identificar donde estás por tu propio sentido de la orientación, o por el logo este, que sumado a que muchos de los nombres son dioses aztecas, a mi me ha parecido tan complicado como aprenderse los kanjis japoneses...

¿Pichiruchi 100 pesos? El comercio ambulante del DF no se reduce sólo a las micros, el metro estálleno de personajillos subiendo y bajando vendiendo desde linternas por 500 pesos a libro de historia mexicana, empastados y con tapa dura, por luca... Se suben con una mochla/parlante entonando a Vicente Fernández pra vender un cd con 200 canciones de rock, tamie por 500 pesos. Pero a nivel espectáculo, lo más increíble fue que se sube un tipo bajito, sin polera, cargando una especie de paño. Con el metro andando, abre el paño en el quelo, que resulta estar lleno de pedazos de vidrio, botellas rotas y demases, además de una que otra moneda entre medio. mpieza a abalanzarse con fuerza encima del montón de vidrio roto, los brazos, las manos, el pecho, mientras pide una moneda y explica que prefiere dedicarse a esto que robar en la calle...

Me habían advertido que el metro iba repleto y bla bla bla, pero bueno, como santiaguino que soy eso no me llamó la atención en absoluto. Pero cuando me tocó hcer cambio de línea en la estación Pino Suárez a las 6 de la tarde, presencié cosas absolutamente desquiciadas... Mientras nos cercamos al andé, na policía detrás de un cartón negro bloquea la entrada y chilla cada 30 segundos "sólo mujeres", como si no la hubiésemos escuachado la primera vez. Está bien, si se sienten más seguras yendo solas en su vagón, problema de ellas, irán igual que apretadas que el resto, seguro. Pero me acerco al lado donde sí podía entrar y me topo con una fila de unos diez policías, todo gritando a viva voz "Avance, avance" en la cara de cada uno de lo pasajeros que se le cruza. Los más creativos añaden "Avance hasta el final del andén" o, mejor aún, "Avance que está bloqeando la pasada"... El coro infernal no se acaba nunca, llega el metro y ya con las puertas cerradas sigues escuchando "avance, avance". Nunca en mi vida me había sentido tan parecido a una oveja, un chancho o una vaca.

Voy y vuelvo!

2008-08-14T21:39:00.003-04:00

Pajarracos de Sevilla

2008-06-12T14:32:00.002-04:00

Capítulo Primero: Tiburcio se despierta

Amanecía cuando el gorrión Tiburcio se despertó al calor de su nido. Se arregló las plumas, se limpió el pico en una rama y decidió desayunar. Tiburcio sabía que encima de su nido vivía Belisario, el halcón, por lo que voló silencioso y a ras de suelo y se posó en el balcón de la Fofí. Allí encontró las miguitas de pan que le habían puesto el tío Ignacio, el tío Jorge, el tío Guillermo y el tío de Diego. Al poco rato llegó Don Braulio. Don Braulio le contó que se había quedado solo el día anterior porque su señora y sus niños se habían marchado a Cantabria a comer el maíz tierno de Los Tojos.

Capítulo Segundo: Baldomera pide posada al balcón de la Fofí

Una noche de invierno, estaba el Fofó y la Fofí fumándose un porrete cuando se oyeron unos golpecitos suaves en el cristal de la ventana. Se asomaron y vieron una bellísima paloma que temblaba de emoción o de frío junto a un palomo escuálido y dijeron llamarse Baldomera y Filiberto. Tenían hambre y sueño y querían permiso para dormir en el balcón de la Fofí. Esa noche hicieron mucho cacafú y al día siguiente la Fofí les echó por sucios pero les dejó venir a desayunar todos los días. Al mes siguiente ocurrió la desgracia… Filiberto de confió demasiado en sus vuelos, se alejó del amparo de los árboles y Belisario cayó sobre él como un rayo, degollándole de un solo picotazo y dejando a Baldomera viuda. Como Baldomera era paloma de buen ver, no le faltaron buenos pretendientes, guapos y feos, jóvenes y viejos, ricos y pobres. Pero ella escogió a Federico Alejandro.

En un próximo capítulo contaremos la historia de Federico Alejandro.

Capítulo Tercero: Evaristo, el pato glorioso

En el estanque del parque, Evaristo es el pato más famoso de Sevilla. Con sus plumas rojas, verdes y azules, va con la cabeza muy levantada por la isleta y todos los patos le saludan. Evaristo debe su fama a un acto heroico que ningún pato pudo olvidar: Evaristo salvó a la anciana pata Romualda cuando el halcón Belisario ya casi la tenía en sus garras. En ese momento hizo un quite que despistó al halcón y con riesgo de su vida se quedó frente a frente con el monstruo, mientras la anciana Romualda ganaba la espesura.

Capítulo Cuarto: El famoso viaje de Tiburcio al norte de España

Como dijimos en el capítulo primero, Don Braulio explicó a Tiburcio el viaje de su señora e hijos al norte de España. Como habían pasado varias semanas sin noticias de los viajeros, Don Braulio dijo a Tiburcio que saliese en busca de los ausentes. Tiburcio se asustó porque Cantabria a 800 km de Sevilla y necesitaban varias semanas para llegar, pero Don Braulio insistió tanto que Tiburcio se arriesgó a ir.

Capítulo Quinto: Tiburcio conoce a Federico Alejandro

Cuando Tiburcio legó a Ciudad Real, Tiburcio conoció al futuro esposo de Baldomera, Federico Alejandro. Federico Alejandro le contó su historia a Tiburcio. Mónica su ex esposa estaba yendo a visitar a su madre Jeannette. Mónica y Jeannette fueron a casa de Mónica, porque Jeannette quería ver como estaba Federico Alejandro, pero cuando llegaban un águila las capturó y las comió. Así Federico Alejandro quedó sin familia, y Tiburcio casi llorando, le dijo adiós y se fue.

Capítulo Sexto: Tiburcio enferma por el bullicio de Madrid

Al llegar a Madrid, Tiburcio se enfermó gravemente por su bullicio, y Juan que era un amigo que Tiburcio conoció lo ayudó. Juan debía ir a Chile donde justo vivían los nietos del Fofó y la Fofí. Tiburcio ya estaba a punto de perder la respiración y no podía volar ahí. Juan no tenía tiempo de llevarlo hasta Segovia pero él se esforzó y lo llevó hasta Segovia, pero eso demostró un gran símbolo de amistad porque si Tiburcio se hubiera quedado en Madrid no hubiera podido resistir pero gracias al buen corazón de Juan, Tiburcio se salvó.

Capítulo Séptimo: Por fin aire puro

Ya llegando a Segovia, Tiburcio se recuperó de su enfermedad y pudo volar. Ahí se despidió de Juan, y Juan le contó que él se dirigía a La Serena, Chile, en la Plaza de Armas. También le contó que las palomas chilenas son muy tímidas y no se posan en las manos de la gente para comer. Y ahí se despidieron los dos, Tiburcio y Juan muy felices para que llegue Tiburcio bien y sano a su destino, Cantabria.

Capítulo Octavo: Cantabria a la vista

Ya en su último viaje, Tiburcio lo pasó muy bien vio Valladolid y Palencia y llegó a su destino final Cantabria. Ahí encontró a la familia de Don Braulio. Su señora muy impresionada le preguntó por qué había ido tan lejos y Tiburcio le contó paso a paso lo que hizo y lo que le pasó. Tiburcio se quedó en Cantabria una semana, y entonces después muy feliz y descansado, Tiburcio decidió volver a Sevilla.

Capítulo Noveno: ¡Sevilla ahí voy!

Tiburcio no tuvo problemas en volver, sólo se desvió para no pasar por Madrid, y cuando llegó se encontró una gran sorpresa, Federica Alejandro y Baldomera se casaban ese día en la noche y le tenían otra gran sorpresa, Belisario, el halcón, se hbía arrepentido y hora no atacaba a nadie, y fueron tan buenas las sorpresas que gritó de alegría y fue a la misa de bodas de Federico Alejandro y Baldomera.

Décimo y último Capítulo: La Fiesta

Al otro día don Braulio y todos sus amigos le hicieron a Tiburcio una fiesta en el parque y primero todos fueron al balcón de la Fofí que les dio un saco de migas de pan para que celebren y ahí fueron al estanque de los patos para visitar a Evaristo y Romualda y también fue Belisario y ahí terminaron la historia de “Los Pajarracos de Sevilla”.

FIN

Nota del Autor: ¡Un homenaje a la nostalgia! Ésta es una publicación conjunta de Vuelve a Melmac y este blog. Faltaría el blog de mi abuelo, el tercer (o más bien primer) autor, pero como la tecnología lo pilló un poco tarde, ese blog no existe. Que si existiera, seguro sería de los más interesantes y visitados de España! A ver si la publicación de esta magnánime obra, que me ha tenido obsesionado desde enero, me devuelve un poco la inspiración, que ando un poco errático en las lides bloguísticas. La coautora y yo tenemos una duda: ¿lo de "pajarracos" es una cosa que se dice normalmente o una excentricidad que tenemos muy bien asimilada? No nos queda muy claro.

Cosas para mirar

2008-05-26T15:18:00.003-04:00

Un guiño a la Cata, a ver si resucita el auténtico Cosas para mirar.

Una de las lecciones que más me llamaron la atención de lo aprendido en Ecología Urbana fue el aprender a mirar la ciudad de otra forma. Ellos se referían a planificación urbana, expansión, densidad, pero yo me quedé con simplemente mirar y sacar conclusiones. El viernes pasado, cuando salió el sol después de días lluviosos, me pasé casi todo el día caminando y haciendo observaciones. Un resumen de lo que pude ver:

- El restorán El Cantábrico no sirve cocido, sino chorrillanas.
- Ante un peatón imprudente que cruza corriendo la Alameda, el conductor primero toca la bocina y después frena.
- Existe la Brahma Bock.
- El café Entre Obispos podría llamarse Entre Pérez y Donoso.
- El peatón santiaguino es experto en eludir pozas de agua.
- Pero no tanto en eludir barro.
- A los turistas de la tercera edad les gustan los parques.
- A los turistas más jóvenes les gustan los kebabs.
- A las 13:00, las micros están hasta sin chofer.
- El color negro debe estar de moda.
- Las bufandas no.
- Mi tataratatarabuelo es lo suficientemente famoso como para tener una calle, pero no le dio para estación de metro.
- Los famosos de Hollywwod no deben saber que se cortan el pelo al lado del Passapoga.
- Hay gente con la suficiente personalidad como para andar de shorts, jockey y crocs verdes paseando por la calle.
- Una hoja de cuaderno escrita "cerrado por colación" es suficiente para cerrar una tienda.
- Las fiestas universitarias empiezan a las 14:00 y terminan a las 21:00.
- La Casa Blanca vende vestidos morados.
- Me gustaba más Providencia con General del Canto cuando existía La Pez Era.
- Las mayúsculas no se acentúan, se les pone un apóstrofo.
- Los abuelitos todavía se dan vuelta a mirar a la gente con pelo rosado.
- La globalización ha logrado que Rusia y Arabia estén separadas por una sóla pared en Santiago.
- El dólar sube a 2 pesos por cuadra, aproximadamente.
- Los pingüinos usan el día libre para poncear.
- Los kioskos guardan las latas de bebida abajo de las botellas.
- El Lugar sin Límites tiene un dueño malhumorado.
- No existe una única Nefertiti.
- Las portadas de The Clinic alegran el día.
- Hoy debe ser un buen día para conocer el Giratorio.
- Padre Mariano necesita un semáforo para peatones.
- Luciano Cruz-coke con bigotes se parece a Groucho Marx.
- Los bancos dicen que los años de oro se viven con plata.
- La palabra fusión está de moda.
- Santiago no está diseñado para gente muy alta.
- Los estacionamientos subterráneos deben ser buen negocio.
- El Blockbuster no.
- Las tiendas de libros usados en inglés tampoco.
- Todavía existen productos que se pueden sacar a cien.
- Hay demasiada gente en el Portal Lyon.
- Es difícil ponerle nombre a una confitería.
- Es imposible recuperar las letras caídas de un cartel.
- A las 18:07, hay colas en todas partes.
- "Bienaventurados los que creen en los pasos de cebra, pues serán los primeros en ver a Dios".
- Los plátanos orientales deben ser muy baratos.
- Hay franceses paseando por Santiago como si fuera París.
- La Vera Pizza plagió a la familia del Jota.
- El rastrillo es una herramienta subvalorada.
- Los arrollados que venden en la calle no son huasos, sino primavera.
- La nueva casa de vidrio parece que es una oficina de información turística.
- Soy incapaz de encontrar la nueva sucursal del Tomodachi, aún sabiendo la dirección.

Para los que hayan llegado hasta aquí, les cuento que encontré la versión final de "Pajarracos de Sevilla", tras dos horas de navegar por la bodega! Y no sé si mi subconsciente me jugó una mala pasada, o si cuando era chico tenía más criterio del que yo creía, pero lo de las palomas negras no está en la edición final, del año 1993. Prometo una transcripción íntegra, la que se hará en conjunto con el blog de la Xixi, que publicará las ilustraciones. Están avisados!

Leones mojados

2008-05-07T23:26:00.004-04:00

Piensen en un día lluvioso de invierno. Con harto frío, caminando en la mañana debajo del paraguas, lo más rápido posible para no mojarse cuando, de la nada, aparece un auto a alta velocidad justo en el minuto en que tú caminas frente a un charco de agua... Como en el comercial noventero de Tapsin u otro medicamento del estilo, ese de los hermanos que, tras ser empapados por el conductor demoníaco, vuelven a su casa indignados y resfriados a pasar la gripe. Una clásica imagen de invierno.

Pero ¿podría una situación del estilo darse en otra estación del año? Dificilmente, creerán, a menos que sean yo y les pase lo que me pasó ayer.

Mediodía de un tibio y seco día de Mayo. Cielo completamente despejado, con el calor suficiente como para desprenderme de la bufanda y colgármela en el bolso mientras camino por Los Leones en dirección a la casa de mi amiga Teresita, quien me espera para ir de visita a terreno a los estacionamientos subterráneos de la Escuela Militar. Camino relajado, pero a paso rápido, absorto en quién sabe qué, cuando en dirección opuesta a mí una enorme micro troncal del Transantiago viene a toda velocidad. Una escena absolutamente normal, en cualquier caso, si no fuera porque a medida que se acercaba comenzaba a tomar forma una enorme ola café, en dirección a mi persona. Todo un charco de agua estancada me bañó de pies a cabeza, mientras infructuosamente traté de taparme lo más posible, y ante la mirada de dos señores que venían caminando en contra mío y que presenciaron el lamentable espectáculo.

Con una mezcla de ira y vergüenza traté de salir al paso dignamente. Terminado el chapuzón, seguí caminando al ritmo que llevaba, ignorando por completo a uno de los señores que algo me dijo cuando pasé junto a él. No sé si quería compartir el sentimiento o reírse de mí, pero no estaba yo como para ponerme a comentar el incidente. Desamarré mi bufanda del bolso para secarme un poco el pelo y la cara, mientras miraba como estaba manchado con gotas grises en toda la ropa, y pensaba que estas cosas sólo me pueden pasar a mí...

Sólo me queda preguntarme, ¿de dónde salió esa poza de agua? ¿No la vio el micrero antes de pasar a toda velocidad por encima? Tiendo a pensar que no, pero quien sabe, a lo mejor es parte del nuevo programa de entretenimiento a bordo del Transantiago...

Números

2008-04-28T14:34:00.004-04:00

El seis es mi número favorito desde que tengo seis años. Alguien me preguntó alguna vez cuál era mi número favorito, y probablemente por falta de originalidad, dije seis. Era mi edad en ese entonces. No tenía más razón que esa. Cuando cumplí siete me vi en una encrucijada, ¿cambiar o no cambiar el número favorito? No sé si tiene mucho sentido tener números favoritos, pero yo me quedé con el seis para siempre.

El siete viene justito después del seis. Un número muy recurrente: los días de la semana, las notas musicales, las vidas del gato, las maravillas del mundo, las artes, los chakras, los colores del arcoiris, los sabios de Grecia, los reyes de Roma, las virtudes del budismo, y los tomos de Harry Potter, entre otros. (Gracias Wikipedia).

Pero es el siete también un número muy bíblico: los días de la creación, los pecados capitales, los sacramentos, las virtudes teologales, los dones del Espíritu Santo, los sellos del Apocalipsis... No es de extrañarse entonces, que en un país de tradición reliogiosa como Chile, el siete sea también la nota máxima que se puede alcanzar en cualquier evaluación.

Seis, siete. En conjunto, mi número del día de hoy. ¡Mi nota en el examen de grado!

A sólo un punto del siete. Mejor todavía. Significa que aún no he llegado a la cima, jejeje, y ya que no quiero alcanzarla siendo tan joven, lo dejo para más rato. Por ahora, me quedo con mi casi perfecto 6,7. Yupi!

Pan y Circo

2008-04-16T02:36:00.003-04:00

Pretendía que mi regreso a las pistas fuera más alegre, pero por esas cosas que pasan me he visto envuelto en una situación que solo puede calificarse como desagradable. Y como la fuente de esa situación fue nada más y nada menos que Internet, ahora me aprovecho de Internet para descargar mi ira.

La historia se remonta al año 2005, cuando, como muchos ya saben, agarré mis maletas y me fui en vuelo casi directo (con escalas en Sao Paulo y Zürich) a Madrid, de intercambio académico por 7 meses. Tuvo poco de académico, porque en realidad, más que volver con un montón de conocimientos nuevos, volví con un montón de experiencias y amistades que me marcaron la vida. Así de tajante y siútico, pero no por ello menos cierto. Y bueno, entre muchas cosas que viví allá, cuando llegó el verano europeo, estábamos casi de vacaciones y a punto de volver cada uno a nuestros países originales, nos enteramos por la prensa de la celebración del día del orgullo gay en las calles de Madrid. Mi núcleo de amistades (constituido por dos polacas, un mexicano y un chileno, o sea yo) jamás en la vida había presenciado un acto así, así que nos unimos a nuestros amigos europeos occidentales (más acostumbrados a este tipo de espectáculos) para ir a ver como desfilaban las carrozas por la Plaza Cibeles. Jamás había visto cosa igual. Las polacas, Marta y Kasia, tenían un cinturón o algo así con los colores del arcoiris, el cual nos cedieron a Gustavo, el mexicano, y a mí, para que nos lo pusiéramos en la cabeza y estar más ad-hoc con el ambiente. Así que ahí estábamos, los de los países en vías de desarollo (Polonia, México y Chile), con los italianos, franceses y griegos, en medio de hordas de madrileños bailando y disfrutando un show que a todos nos sorprendió bastante. Lo pasamos muy bien. Sacamos muchos fotos. En fin, fue una experiencia más de las muchas vividas allá en la capital de la Madre Patria.

Pasemos a Chile. Santiago, Abril de 2008. Gustavo había publicado en su facebook algunas fotos de los periplos por Madrid. Uno de los álbumes de fotos está exclusivamente dedicado a esto del día del orgullo gay. En una de las fotos, pongo un comentario, opinando que esa debería ser una foto prohibida, en alusión a una supuesta foto mía en las playa de Maspalomas en las Islas Canarias. Y añadiendo que tenemos que buscar a Guillaume, nuestro amigo francés amante de la montaña, del cual no sabemos nada hace más de un año. Hasta aquí todo normal.

Pero, oh no! Gustavito olvidó que México no es como Chile. Ni Polonia tampoco. Ni España, para que decirlo... Porque al dejar este comentario en la foto, automáticamente mi lista de amigos de facebook tuvo acceso a verla. Tonto también yo, por no saber ubicarme en un país como este en el cual nací... Hoy me entero que entre mis compañeros del último colegio en que estuve, mi único colegio santiaguino, está circulando un mail que contiene esta foto, bajo el rótulo "Concha gay?". Con Concha se refieren a mi, que en este colegio la forma de fomentar la identidad propia pasa por tratarse por los apellidos, cosa que mi mentalidad provinciana (mucho más sana, de más esta decirlo) nunca logró digerir por completo. El mail ha estado circulando entre mis "compañeros" (paradójico es que algunos de ellos sepan tan poco sobre compañerismo) sin que yo supiera nada al respecto, hasta que me enteré hoy por terceras personas de su existencia. El mail no lo he visto, pero tras una que otra llamada ya puedo describirlo.

Me di como plazo hoy mismo para enojarme. Mañana olvidaré el tema. Pero aprovecho esta humilde tribuna para descargarme a costa de mi fiel público, en el cual seguro que no está el imbécil que me está provocando este mal rato. Mi paso por ese colegio fue bastante circunstancial y fugaz. Estuve los últimos dos años, recién llegado de La Serena, de haber estado en dos colegios chicos, laicos y mixtos, para llegar a este otro enorme, católico y de puros hombres. Mi paso por ahí fue más bien sin pena ni gloria. A algunos de mis compañeros no los veo desde la fiesta de graduación, en diciembre del 2001. Jamás tuve problemas con nadie. No he tenido ningún contacto con la mayoría en los últimos 7 años. Por ello, más me sorprende que alguno haya agarrado esta foto, para descontextualizarla y escribir un mail con la única mala intención de cahuinear (el verbo de chisme, para los extranjeros) sin fundamento alguno. A mis espaldas, y usando material de dominio público en Internet. Como si yo fuera tan idiota como para tener material que considere comprometedor publicado en cualquier parte. Es lo que hace el ocio, la tontera y la envidia.

La foto en cuestión, que ahora es mi foto de cabecera en facebook, es la siguiente. El lector con un mínimo de inteligencia se dará cuenta que la foto no es más que tres amigos haciendo el loco en el centro de Madrid.

Lo más triste de todo esto es que yo no tengo 15 años. Por ende, mis compañeros de colegio tampoco. Se trata de hombres de 24-25 años, a algunos de los cuales aún les cuesta superar la pubertad. Salidos de un colegio donde a ninguno le falta el pan. Lo que les faltaba a algunos estas semanas era el circo.

Árbol abrazado muere por falta de agua, no de cariño

2008-04-01T00:59:00.005-04:00

Tras un breve receso, vuelvo a las pistas.

No sé si habrá alguien esperando, pero eso no importa tanto.

Eso si, no vuelvo hoy.

Ya se me ocurrirá algo.

Braulio y Tiburcio

2008-01-28T00:23:00.000-03:00

Hace bastante tiempo que le había prometido a algunos amigos que les prepararía un gazpacho andaluz para que probaran esta refrescante bebida veraniega, aprovechando que los tomates están bastante buenos y que ya no están más caros que las paltas, como ocurrió hace algunos meses, provocando que los churrascos italianos se poblaran de verde a la vez que gradualmente perdían el rojo de su histórica composición. La cosa es que estaba yo el viernes pelando tomates para cumplir la aplazada promesa cuando surgieron en mi memoria los primeros recuerdos que tengo de la Madre Patria, de un viaje que hicimos en Diciembre del '90 para pasar la Navidad en Sevilla con toda la familia de ese lado del mundo.

Pero no me acordé de las cosas típicas que recuerdo de ese viaje, que serían el olor de los puros que fumaba mi abuelo, los polvorones que mi abuela preparaba en la cocina, la Cabalgata de los Reyes Magos, el rinoceronte de Cortilandia que echaba humo por la nariz, las historietas de Mortadelo y Filemón, que una peseta era lo mismo que 3 pesos chilenos, las bebidas sin cafeína, la Fanta de limón, los parques y las palomas blancas, la primera vez que fui a un Mc Donald's, la Expo y su mascota Curro, el payaso Miliki, aprender a jugar ajedrez, los mapas del mundo que calcaba de un atlas, el muñeco narigón con cara de Felipe González o los cigarros de chocolate, entre otras muchas cosas que me llamaron la atención.

Lo que recordé mientras trituraba tomate, pepino, cebolla y pimentón en la juguera fue a Braulio y Tiburcio, dos de los personajes principales de "Pajarracos de Sevilla", un cuento con el que mi abuelo nos mantuvo ocupados algunas noches de ese viaje. La cosa funcionaba así: él creaba el cuento y dictaba, yo escribía y la Xixi hacía las ilustraciones, las cuales eran calificadas con frutas, en una escala que no recuerdo muy bien como funcionaba, pero creo que la mejor nota era la manzana y la peor las uvas. Todo surgió de la obsesión que teníamos con un parque que quedaba al lado del edificio, en la calle República Argentina, que estaba repleto de palomas, patos y gorriones, entre otras aves, a las cuales íbamos frecuentemente a alimentar. Mi abuela dejaba migas de pan en la terraza y nosotros nos asomábamos a esperar que llegara algún pájaro a comer.

Y así nació "Pajarracos de Sevilla", un cuento casi épico que contaba las vidas de algunos de estos pájaros, que tenían nombres rarísimos, muchas alegrías y penurias también. Si mal no recuerdo, el protagonisto absoluto era Braulio, Tiburcio era un amigo de Braulio por alguna circunstancia, y había un pato con una historia tristísima, que puede haberse llamado Silvestre... Nunca llegamos a terminar el cuento mientras seguimos en Sevilla, sólo me acuerdo que quedó en cuando Braulio recibía una terrible noticia, algo había pasado en Santander relacionado con Tiburcio, por lo que iba a tener que emprender un largo viaje recorriendo la península ibérica para solucionar esta situación.

Volvimos a La Serena dejando la historia hasta ahí, y con la promesa que eventualmente terminaríamos de escribirla por nuestra cuenta. Como suele pasarme con casi todo, esto fue aplazado por varios meses, me atrevería decir que casi dos años, hasta que la historia por fin tuvo final. La calidad literaria bajó bastante, hay que reconocerlo, no sólo porque mi abuelo es, entre otras cosas, un gran aficionado a la lectura con un par de libros publicados sobre economía, mientras que yo no tenía ni 10 años y mi gran logro era haber escrito un poema (que hoy me da una vergüenza atroz) sobre las Fiestas Patrias en el colegio. El problema era que yo no tenía ni idea de qué había entre Sevilla y Santander que fuera digno de comentarse. Traté de llevar el cuento a la realidad nacional y lo primero que se me ocurrió es que si Santiago era la capital de Chile, y era ruidosa y contaminada, Madrid tenía que ser el equivalente allá, con lo que al pasar por Madrid, Braulio caía muy enfermo por todos los excesos urbanos, situación que mejoraba poco tiempo después de dejar la capital, con los aires limpios y la tranquilidad campestre que yo me imaginaba que habría en Castilla y León.

Pero sin duda, el giro más surrealista que le di a la historia fue cuando Braulio conocía en Burgos a una paloma que venía nada más y nada menos que de la Plaza de Armas de La Serena... La paloma en cuestión, que se llamaba Juan (ojo con la originalidad del nombre), había emigrado a España buscando el verano, como una cosa pajarística absolutamente normal. Sin darme cuenta, los 700 kilómetros de ardua travesía de Braulio entre Sevilla y Santander quedaban reducidos a un paseíllo menor al lado de los más de diez mil que el palomo chileno había recorrido tranquilamente escapando del invierno del Hemisferio Sur. Poco entendía yo que esa paloma, con suerte, podría llegar a Paihuano si es que se dedicaba a volar por el resto de sus días, pero cruzar la Cordillera, la pampa argentina, el Amazonas y el Atlántico estaba algo sobreestimado.

No he logrado acordarme como terminaba la historia. El palomo Juan probablemente ni siquiera llegó a Portugal, pero él era sólo un secundario, así que en cualquier caso su historia no siguió. Braulio llegaba a Santander, y seguramente solucionaba todos los problemas con un final feliz, que yo en esa época no iba a escribir un final triste para este pobre pajarraco sevillano. Pero aún cuando a esa edad no había malicia alguna en la escritura, recuerdo un pasaje del encuentro entre Braulio y Juan que todavía me llama mucho la atención, y que puede tener lecturas bastantes alejadas de la ingenuidad infantil. Juan le comenta a Braulio que está muy sorprendido porque las palomas en Chile son...

Negras! Mientras que las palomas europeas son blancas y limpias... Fuerte, o no? Sin querer le imprimí al cuento un toque racial bastante insólito, del cual no fui consciente hasta que me puse a analizar demasiado las cosas. Fotocopiamos un montón de ejemplares que mandamos por correo a toda la parentela española. Hago un llamado a todos ellos, si tienen en su poder algún ejemplar del libro, por favor mándenme una copia como sea, que tengo muchas ganas de releerlo. A lo mejor lo publico en el blog, previa censura, claro está, que quién sabe qué más cosas subliminales horribles puedan tener esas hojas...

Navidad: Una Interpretación Libre

2007-12-14T21:46:00.000-03:00

Hace años que en mi casa no se pone árbol de Navidad. No porque seamos unos antiimperialistas preocupados por la fiebre del consumo que estas fechas (y el capitalismo) propician, sino porque cada año nos quedaba más feo que el anterior, reciclando año a año todos los adornos que cada uno de los cuatro hermanos había hecho desde la etapa pre-escolar, las guirnaldas ochenteras, plateadas, doradas y moradas, y una estrella de plástico sin gancho para afirmarla, con lo que había que ensartarla en la punta del árbol plástico y hediondo, provocando que su punta se doblara y pareciera un árbol con joroba. Todo un deprimente espectáculo navideño. Ahora lo que se estila es el mucho más auténtico, natural y latinoamericano "ficus de Pascua", que está todo el año esperando que se acerque Diciembre para vestirse de gala con sus pelotas rojas y amarillas.

Y para continuar con el espíritu, los invito a que escuchen mi villancico favorito, cortesía de Aplaplac, TVN y YouTube: Calurosa Navidad!

Fe de Erratas: Habrán notado que cambié el banner. Es que quería darle un toque personal a esto y con horror me doy cuenta que escribí mal el título. No es "tú árbol" sino "tu árbol"... Que vergüenza. Pero con lo que me costó digitalizar el arameo no tengo ninguna intención de cambiarlo, así que así quedará.

Introducción al Dialecto Chileno

2007-11-25T21:40:00.000-03:00

500 millones de personas hablan español. 16 millones de ellos somos chilenos. Y, lógicamente, lo hablamos distinto que el resto. Así que, tras la aplazada solicitud de Warning, aprovecho la inminente visita por primera vez a Chile de Gustavo, Adrián y Marta (en especial ella, que es la que se mete acá), para una revisión gramatical al particular castellano que aquí hablamos.

Repaso

A modo de introducción, un par de cosas a tener en cuenta sobre la gramática española para comprender lo que se viene.

Pronombres Personales
Yo: Primera Persona Singular
Tú: Segunda Persona Singular
Él: Tercera Persona Singular
Nosotros: Primera Persona Plural
Vosotros: Segunda Persona Plural
Ellos: Tercera Persona Plural

Terminaciones Verbales
-ar (viajar)
-er (comer)
-ir (discutir)

Tiempos Simples del Modo Indicativo
Presente: Yo viajo, tú viajas, él viaja, nosotros viajamos, vosotros viajáis, ellos viajan.
Pretérito Perfecto Simple: Yo viajé, tú viajaste, él viajó, nosotros viajamos, vosotros viajasteis, ellos viajaron.
Pretérito Imperfecto: Yo viajaba, tú viajabas, él viajaba, nosotros viajábamos, vosotros viajabais, ellos viajaban.
Futuro: Yo viajaré, tu viajarás, el viajará, nosotros viajaremos, vosotros viajaréis, ellos viajarán.
Condicional: Yo viajaría, tú viajarías, él viajaría, nosotros viajaríamos, vosotros viajarías, ellos viajarían.

Después de esto (que me aburrió más a mi escribir que a ustedes leer), pasamos a las distorsiones.

Distorsiones de los Pronombres Personales

El dialecto chileno, tal como la mayoría de los dialectos de la lengua española, salvo el español mismo, no contempla en su vocabulario al pronombre personal "vosotros", el cual es reemplazado por el mucho más simple y conjugable "ustedes". Conjugar el pronombre vosotros es una tarea virtualmente imposible para cualquier latinoamericano, con lo que, gramaticalmente, es la principal forma de identificar a un sudaca en la escritura.

=>Ustedes: Segunda Persona Plural

Distorsiones de la Conjugación de la Segunda Persona Plural

La conjugación de esta nueva persona es igual a la Tercera Persona Plural (Ellos).

=> Ustedes viajan, viajaron, viajaban, viajarán, viajarían.

Distorsiones de la Conjugación de la Segunda Persona Singular

Ésta es con certeza la característica gramatical más diferenciadora y única del dialecto chileno. Su complejidad obliga a abordarla con mayor detalle. Cabe notar que esta característica es válida en el dialecto hablado informal (porque ni en las teleseries lo usan), siendo su aceptación en la escritura un tema tabú, aceptada únicamente en reducidos círculos de lenguaje de chat. Básicamente, esta distorsión se caracteriza por el uso de la subvalorada vocal débil "i" como terminación en la conjugación de ciertos tiempos verbales.

Caso 1: Terminación -ar

La “s” final se cambia por una “i” para los tiempos Presente, Pretérito Imperfecto, Futuro y Condicional.

=> Tú viajai, viajaste, viajabai, viajarai, viajaríai.

Caso 2: Terminaciones -er, -ir

La “es” final se cambia por “is” para el tiempo Presente, y la “s” por “i” en Pretérito Imperfecto, Futuro y Condicional.

=> Tú comís, comiste, comíai, comerai, comeríai.
=> Tú discutís, discutes, discutíai, discutirai, discutiríai.

Cabe destacar que la “s” final en el tiempo Presente es muda, fenómeno que se estudiará en un futuro capítulo sobre la pronunciación.

Fenómenos Asociados

Ciertos verbos cambian la forma de su base al ser conjugados en tiempo Presente, donde la vocal de la base pasa a ser un diptongo (por ejemplo: volar/vuelas, dormir/duermes, herir/hieres, cocer/cueces). En el dialecto chileno, la conjugación de la segunda persona mantiene la base del infinitivo.

=> Tú volai, dormís, herís, cocís.

En ocasiones, el pronombre tú puede reemplazarse por "vos", como en el vecino dialecto argentino. En el dialecto chileno, su uso se limita a situaciones de confianza, al tratarse con conocidos, o de agresividad, si el interlocutor es un desconocido. Nue vamente, la "s" final en vos es muda.

=> Tú, vos: Segunda Persona Singular.

No sé si se me escapa algo. Espero que no. Ojalá les sirva a los futuros visitantes como guía para entender algo más. Y que la Real Academia de la Lengua Española no me ponga en su lista negra por cercenar tan burdamente nuestro idioma…

Gracias

2007-11-13T23:20:00.000-03:00

A Hugo, José Luis y Juan Carlos.

Por lograr que, por unas horas, Santiago de Chile fuera la ciudad más interesante del planeta.

Lo que tengo en la cabeza

2007-10-27T15:55:00.000-03:00

Salieron ya mis exámenes de la cabeza. Me los entregaron con un informe sobre el estado de mi cerebro que incluía frases como "cisternas subaracnoídeas basales de configuración normal" o "no se observan alteraciones focales en el parénquima cerebral"... Felizmente, el diagnóstico final estaba en español: "(...) cerebro sin hallazgos patológicos". Todo bien entonces.

Ahora que sé que todo está bien, me pregunto, ¿y qué hago yo ahora con dos enormes hojas llenas de fotos de mi cerebro por capas? Considerando que además están impresas en papel fotográfico, se pueden hacer muchas cosas, como ya me han sugerido:

- Que se convierta en la carátula del próximo disco de Plan Básico.

- Crear una obra de arte a partir de las fotos para ponerla en mi pared vacía.

- Recortar cada cerebro y anillarlo para poder ir pasándolas rápidamente, con lo que tendría un "cerebro animado".

- Guardarlas en la bodega.

- Mostrárselas al médico que me encargó el examen.

¿Qué viene primero?

2007-10-15T02:25:00.000-03:00

Hoy estuve cocinando todo el día. Fui contratado para una comida que acaba de celebrarse, y acepté gustoso la pega porque cocinar es de mi agrado, pero sobre todo porque entre el parte, la revisión técnica y lo que cueste el arreglo para pasarla, a fin de mes hubiera tenido que fumar té y olvidar lo que significa almuerzo en la universidad si no hubiera aceptado.

Por enésima vez en este año, porque en mi casa cuando algo gusta se repite hasta que te parece intragable, tuve que cocinar la receta de risotto de champiñones que alguna vez encontré en una página de cocina de nombre igual al de una ex-Primera Dama de la República, pero adaptada en una versión libre de mi creación. Lo único que queda de la original es las tazas de caldo que hay que poner por cada taza de arroz, porque aunque la he hecho un montón de veces, soy incapaz de retener ese dato...

Los comensales eran ocho, más los no invitados a la comida, pero que viven en la casa (o sea mis hermanos y yo), sumaban un total de once personas. Nunca había hecho la receta para tanta gente. Además, como las medidas de caldo de la receta son en base a cuatro personas, para facilitarme la vida calculé pensando en doce personas, que ponerme a multiplicar todo por 2,75 me pareció demasiado agotador.

En las horas previas a la comida llamó una invitada para anunciar que no llegaba. Todos los demás llegaron, incluyendo a uno recién operado que no podía comer nada, y otra que no comió nada por motivos desconocidos. De los no invitados, una postuló que prefería fumar mucho y comer poco, y yo mismo fui incapaz de comer nada después de procesar alimentos todo el día, con lo que en resumen, en esta casa tendremos risotto para comer hasta Navidad.

Y así fue más o menos con todo lo que había. Todos los tupper (o táper, quien sabe) existentes en la casa estaban usados, así que tuve que empezar a pensar cómo organizar las cosas para que entrara todo en el refrigerador, que a mí no me gusta botar la comida, y menos si llevo todo el día preparándola. Tratando de encajar todo como si fuera un Tetris, encontré en el refrigerador un tupper con espacio mal aprovechado, sólo había un pedazo de pollo que había usado para hacer el caldo. Habían sobrado unos huevitos duros, y pensé que lo lógico era dejar los huevos junto a la gallina, aunque esto fuera un pollo y los huevos de codorniz.

Y así volvió a mi mente esa pregunta que ha acompañado a la humanidad desde sus inicios: ¿Qué viene primero, el huevo o la gallina? Yo soy de la opinión de que el principio está en el huevo, no podría fundamentar por qué, pero me suena más razonable.

Lo que sí es más interesante es qúe va a desaparecer primero del refrigerador, porque aquí la respuesta cambia. Seguro que alguien se come el pollo, no se ve muy apetitoso, pero es que después de hervir dos horas junto a un montón de verduras, más otras horas más congelándose solo en el refrigerador, nada se debe ver muy bonito.

Desenfocado

2007-10-09T13:32:00.000-04:00

En el último mes me han pasado puras cosas raras, que ahora que me he puesto a reflexionar, son un claro indicativo de que mi estilo de vida me va a volver loco pronto. Mi salud mental y física y hasta cívica se ven en constante peligro por situaciones absurdas, pero que me han hecho pensar que el desastre personal tiene que acabar. ¡Pero ya!

1. En las últimas semanas he tenido tres caídas escandalosas en lugares públicos. La primera de ellas en una botillería, en plenas vísperas del 18, cuando entré corriendo porque se me había olvidado comprar una bebida cola que me habían solicitado. Me fui a piso al tropezarme con un escalón, aterrizando en el suelo sobre mi brazo izquierdo estirado, ante las risas de la múltiple concurrencia del local. La segunda de ellas, este fin de semana, bajando por una escalera en la Enoteca, donde se celebraba una fiesta de aniversario de una radio. Bajando para acceder a los baños químicos que se habían ubicado en las afueras del recinto, me resbalo para deslizarme sentado por unos cuantos peldaños, tratando de afirmarme con la mano izquierda de la baranda. Tras recuperar el control, vi que el daño social había sido mínimo, sólo me vio una persona que no hizo ni amague de reírse, sin embargo mi mano y glúteo izquierdos aún delatan los entretelones de la caída. La última ayer mismo, en la entrada de San Joaquín. Nuevamente, un escalón mal calculado me envió a piso, entre las risas de las hordas de estudiantes que a esa hora hacían su ingreso al campus.

2. Hace dos semanas fui evacuado del Metro de Santiago, por problemas técnicos no especificados. No es culpa mía, claro está, salvo por el detalle que la jornada universitaria empezaba a las 10 de la mañana, y yo recién a las 12 salía de mi casa, para llegar a rendir una prueba a las 13:30. Tras entregarme mi ticket de evacuación (segundo que poseo en mi vida santiaguina) tuve que ingeniármelas para llegar a destino, lo que no logré hacer más que caminando hasta Irarrázaval, donde recién una micro se dignó a parar para acercarme a la universidad. Demás está decir que ese día estaba sin plata ni tarjetas ni nada, por lo que el nivel de estrés no fue menor.

3. Pocos días después fui multado por la Municipalidad de Vitacura, al estacionarme en "lugar prohibido y señalizado", pasadas las doce de la noche de un día miércoles en una calle de poco tránsito... ¿No serán las puras ganas de molestar a los ciudadanos? Lo peor de todo es que la multa consistía en una lámina autoadhesiva que seguramente rellenó un vecino amargado de la zona, y de la cual no existía ninguna constancia en la Municipalidad misma, con lo que pagué con la duda de si alguien se hubiera dado cuenta si no hubiera pagado nunca...

4. El mes de septiembre se venció la revisión técnica del auto. Quien sabe hasta cuando alargue el proceso de ir a renovarla. Pero si unimos esto a que constantemente se me pierden los anteojos, cualquier día de estos me vuelven a multar por andar son documentación mínima ni anteojos.

5. Hace un mes empecé a sentir dolor de cabeza en un punto específico del cráneo. Lógicamente lo dejé pasar, pero la persistencia me llevó a pedir hora con un médico, que no me citó hasta el 18 de octubre. Hasta que mi preocupada madre citó a la casa al médico amigo de la familia, que me dijo que estaba con un cuadro de tensión, por lo que me recetó un mes de cura de sueño, el que sería facilitado con la ingesta diaria del genérico Clonazepam. Irónicamente, creo que hace mucho tiempo que no estaba tan poco tensionado, otro indicador del desastre en que me estoy convirtiendo, que soy el único que no se da cuenta que estoy tensionado (o debería estarlo). El problema es que en vez de dormirme temprano con esto, me duermo a la misma hora, pero amanezco muerto de sueño, incapaz de levantarme.

6. Me engrupieron para sacar una cuenta corriente, con tarjeta de crédito incluida. O sea, me estoy endeudando en cuotas, y estoy obsesionado con la cartola que puedo ver por Internet, donde encuentro unos cobros que no tengo idea que son. Uno de ellos, 12 lucas cobradas por Makondo Ltda, que acabo de descubrir es una empresa de fletes de Estación Central. ¿Cuándo hice eso?

7. Me estoy enganchando a una telenovela sobre un hombre al que por magia negra convierten en mujer. Nada que decir...

8. La ingesta de bebidas alcohólicas ha provocado que me ponga más catete de lo que mis amigos pueden soportar. Repetitivo, gritón y desubicado. Que vergüenza...

No sigo porque me voy a deprimir. Podría seguir enumerando, pero la cosa ya es clara: un cambio de enfoque no me vendría mal. Habrá que ver como sigue la cosa.

Término Excluido

2007-09-22T04:45:00.000-04:00

Es el título de mi nuevo proyecto fotográfico. Se me prendió la ampolleta y se me ocurrió fotografiar lo que ven a continuación. Tenía ganas de hacer un cortometraje, pero como no me manejo en la animación digital, tuve que dejarlo en foto nomás. Me pareció interesante.

Amigos

2007-09-07T01:13:00.000-04:00

Nos vamos a hacer famosos. En realidad, puede que nos hagamos famosos. He aquí el por qué. Hace ya uno meses, me encontraba yo en Madrid en muy buena compañía, preparándonos para celebrar el Año Nuevo que ya detallé en alguna ocasión anterior. Y como el mayor conocedor de Madrid del grupo, me vi obligado (aunque en rigor, los obligué) a realizar una extensa caminata para que conocieran los puntos destacados de la ciudad.

Después de un largo paseo, llegamos al Templo de Debod, construcción de más de dos mil años, y que fue donada por Egipto a España por alguna razón que desconozco. En resumen, una edificación egipcia en medio de un parque de Madrid. Para mi sorpresa, el templo estaba abierto, cosa que nunca había visto, con lo que entramos a ver jeroglifos y demases que ya he olvidado. Al salir, nos pareció una buena idea fotografiarnos, pero no una fotografía cualquiera, sino que emulando a los anntiguos egipcios, es decir, posando con los brazos formando ángulos rectos, al estilo egipcio.

Y bueno, la foto pasó al olvido hasta hace poco, cuando descubrimos que una de las participantes había enviado la susodicha foto a un concurso organizado por El Mercurio, cuyo tema es "Amigos". Sin el conocimiento ni el consentimiento de ninguno de los participantes, la foto fue enviada a fines de junio, quedando preseleccionada como una de las mejores fotos enviadas esa semana, y por consiguiente publicada en el sitio del diario.

El concurso tiene dos fases, la primera de ellas terminó hace pocos días, con lo que pronto sabremos si nuestra foto será premiada. Si es así, probablemente será publicada con bombos y platillos. Así que me adelanto a los hechos, pasen o no, para mostrarles una copia. También puede ser observada ingresando aquí.

De izquierda a derecha: Tere, yo, Xixi, Jose y Warning.

Ya podemos dormir en paz

2007-08-30T13:54:00.000-04:00

A todos los santiaguinos que no han podido conciliar el sueño los últimos meses, les comunico que ya no es necesario. El problema se ha acabado. La búsqueda ha concluido. Y con un final feliz, porque, sí, por fin ha aparecido Lupita, la elegante perrita (por no decir directamente perra, que suena muy feo) que estuvo desaparecida por Santiago durante casi tres semanas.

Sus dueños no sólo empapelaron la capital con fotos de la susodicha, sino que por alguna extraña conjunción de los astros o quién sabe qué lograron concitar el interés de la prensa de difusión nacional, y no sólo de aquella que no se caracteriza por entregar noticias de peso. Tuve que enterarme de que había sido encontrada a través del noticiero central de un canal que se jacta de tener un área de prensa seria y pluralista...

¿Tan poco pasará en este país y en el mundo en general como para que esta "noticia" reciba tal nivel de exposición? Es un poco insólito que haya tan poca cosa que decir como para que en la hora del día que se dedican a informar nos saturan con estupideces de este estilo. Que país...

¡Noticieros de media hora ya!

Ser buen samaritano no paga

2007-08-08T17:08:00.000-04:00

Nunca fui niño-scout, ni estuve cerca de serlo. No sólo porque no existiera en mi colegio serenense ningún movimiento del estilo, sino porque no podía llegar a interesarme esto de acampar, caminar en fila y cantar. Pero si algo tengo del espíritu scout es lo de las buenas acciones. Tu buena acción del día. Tampoco es que la vaya buscando ni cuente cuantas llevo, pero cuando se presenta la oportunidad igual la hago.

El caso es que ayer se me presentó una de estas oportunidades de ser un buen samaritano. Y el logro fue doble: han escuchado eso de que la ocasión hace al ladrón? Bueno, estuve en una situación en que podía ser ladrón, buen samaritano o peatón despreocupado de la suerte de los desconocidos.

Volvía yo de la universidad en el metro, y quería sacar plata para comprarme un sandwich en el Castaño para almorzar viendo Los Venegas. El cajero automático del metro estaba lleno, hay dos, pero uno estaba fuera de servicio en plena hora de almuerzo de las oficinas. Así que en vista de que bo había otro cajero cercano, me puse a hacer la larga cola, detrás de una señora que estuvo todo el tiempo con la cabeza metida en la cartera, buscando su tarjeta. La cosa es que cuando le tocaba a ella, todavía no la había encontrado, así que me dijo que pasara nomás, y se hizo a un lado.

Me acerco al cajero y leo la pantalla: ¿Desea impresión de comprobante? El señor de antes de la viejita había dejado su tarjeta puesta, exponiéndose así a un facílisimo robo, que yo mismo hubiera podido perpetuar con toda naturalidad. Sin embargo, de inmediato apreté "No", para que luego se me consultara si quería realizar otra operación. Pulsé "No" nuevamente y la tarjeta fue rápidamente expulsada. La saqué del cajero, y contraviniendo todos mis principios acerca de la dignidad, me puse a correr en la estación, buscando al legítimo dueño de la tarjeta. Como sabrán, creo que no hay nada que exprese un menor sentido de la dignidad propia que correr en la vía pública, sobre todo cuando se corre como yo lo hago... La cosa es que encontré al señor, y le devolví su tarjeta, ante su sorprendida mirada, seguida de un expresivo agradecimiento.

Habiendo cumplido el deber del buen samaritano, vuelvo al cajero. La viejita está haciendo sus trámites. Espero que la gente de la cola aplauda mi buena acción, pero soy absolutamente ignorado. Mi puesto de la fila... Olvidado. ¿No hubiera sido lo lógico que me guardaran el puesto? Pues no a su criterio. Al último lugar y esperar que me toque de nuevo...

Regálame una entrada

2007-08-01T22:39:00.000-04:00

Volando Vienen

2007-07-31T15:33:00.000-04:00

Prólogo

No se por qué, pero me encanta ir al aeropuerto. Por alguna extraña razón, lo encuentro energizante, aunque no vaya más que de pasadita a dejar o a recoger a alguien. No sé si es por esa fascinante mezcla de todo que hay por ahí, los extranjeros con pintas extravagantes, los que se sacan fotos a la entrada de Policía Internacional, los que reciben con gritos y carteles a quienes vienen llegando... Es un lugar para instalarse a mirar a la gente. Ese aire de civilización y progreso, de una imagen de país moderno. Me encanta.

Un poco por todo esto es que cuando se me solicitó ir a buscar a dos señores que no conocía al aeropuerto hoy día en la mañana, no me pareció tan terrible. Además, le estaban haciendo un favor a mi madre y hermana que, en vista del evidente sobrepeso que traerán en las maletas a su regreso, le solicitaron a uno de ellos que trajera una de las maletas, ofreciendo mis servicios de chofer en agradecimiento a tan noble acto. Todo lo que yo sabía de estos señores era que uno se llamaba Andrés y el otro Jerónimo, sin apellidos, que llegaban en un vuelo de Iberia Madrid - Santiago hoy a eso de las siete de la mañana, que iban a andar acarreando una maleta roja (la que les encalillaron), más una breve y no muy detallada descripción física, que de poco y nada sirvió después.

Así que anoche, antes de acostarme, miré el horario de llegadas del aeropuerto en Internet, para asegurarme de estar ahí a la hora indicada. Pero la página indica algo que no estaba contemplado: no hay un vuelo de Iberia desde Madrid, sino que dos, a horas parecidas. Uno llega a las 7:40 y el otro a las 7:50. Que importa, serán dos distintos, pero llegan con muy poca diferencia, me dije, y me fui a acostar, no sin antes poner el despertador a las 6:15, un poco temprano, pero para ahorrarme el taco de más tarde.

Lo que yo pensaba que iba a pasar

23:45 - Me acuesto y me quedo dormido rápidamente.

06:15 - Suena el despertador, me levanto y me ducho.

06:45 - Salgo de la casa, pongo bencina rápidamente en la Copec de Tobalaba y me voy al aeropuerto.

07:10 - Estaciono y hago ingreso al Aeropuerto Arturo Merino Benítez. Observo la pantalla de llegada de vuelos y me siento en la barra del Le Fournil a desayunar. Un café cortado y alguno de esos panes que suelen tener en esos locales.

07:40 - La pantalla anuncia el arribo del primer vuelo de Iberia. Pago y salgo del recinto a fumarme un cigarro.

07:50 - Reingreso al recinto. La pantalla anuncia la llegada del segundo vuelo de Iberia. Me sitúo junto a la salida de pasajeros con mi cartelito "Andrés y Jerónimo" en la mano.

08:00 - Dos señores que se asemejan a la descripción dada salen de Aduana, y al ver el cartel, se me acercan, les doy la bienvenida a Santiago y salimos del aeropuerto.

08:20 - Dejo a ambos en la entrada de su hotel.

08:25 - Estoy de vuelta en la casa, con la satisfacción del deber cumplido, listo para irme a las clases de las 10:00.

Lo que pasó

23:45 - Me acuesto y me quedo dormido, no tan rápidamente.

00:35 - Mi hermano Diego entra a la pieza, despertándome cuando me acabo de quedar dormido, con la excusa de ir a tomar agua al baño. Como la noche anterior me había hecho la misma dos veces, intuyo que el problema es otro, con lo que saco un colchón y un saco de dormir y lo instalo a dormir en el suelo. Me meto de nuevo a la cama.

01:25 - Sigo despierto, con claros síntomas de insomnio. Me levanto a fumarme un cigarro en la terraza calculando mentalmente las horas de sueño que me quedan. No son muchas. Me acuesto por tercera vez en menos de dos horas.

02:50 - Doy vueltas en la cama sin encontrar la posición ideal para quedarme dormido. Prendo la tele para que me entre el sueño.

03:30(aprox) - Me quedo dormido.

06:15 - Suena el despertador. Me levanto y me dirijo al computador a revisar si hay algún atraso, para dormir un poco más. Con espanto, veo como el primer vuelo se ha adelantado, con hora de llegada confirmada a las 07:00. Corro a la ducha.

06:45 - Salgo apurado y atrasado de la casa, debido a múltiples olvidos: las llaves del auto, el cartelito, los anteojos, etc...

07:00 - A un par de kilómetros de salir del túnel de la Costanera Norte, se prende la luz avisando que se me acaba la bencina. He olvidado pasar a la Copec. Empiezo a pensar donde puedo encontrar una bomba, y recuerdo que alguna vez, yendo a dejar a alguien al aeropuerto, me pasé la salida y llegué a una bomba, donde pude dar la vuelta en U. Decido ir allá antes de llegar al aeropuerto, no me debería atrasar mucho, y papelón pasar a echar bencina con los señores desconocidos después...

07:05 - Hago ingreso a la Copec. Me pongo en una de las estaciones vacías. Hay alrededor de seis autos a mi lado. Y una sola persona atendiendo.

07:10 - Prendo el motor para irme en vista que nadie me atiende. Enseguida aparece un segundo bombero, al que le solicito unos pesos en bencina. Con santa calma realiza el proceso. Pago, y al verlo alejarse a buscar la boleta al otro extremo de la bomba, me retiro raudo sin esperar a que vuelva...

07:20 - Estaciono y hago ingreso al Aeropuerto Arturo Merino Benítez. Observo la pantalla de llegada de vuelos y, para mi asombro, veo que no hay ningún vuelo de Iberia en la lista. El único vuelo de Madrid es uno de Lan, que aparece como confirmado para las 07:10. Muchas caras confundidas miran el tablero, como si estuvieran tratando de entender un cuadro de Pollock.

07:25 - El aeropuerto está distinto. No hay una salida, sino dos. Bastante distanciadas la una de la otra. Y con vidrio polarizado en toda su extensión. O sea, no se ve nada para adentro. La única forma de ver por donde va a salir la gente es a través de dos pantallas de televisión, una a cada lado de la pantalla de llegadas de vuelos, que van mostrando a la gente pasar, según a qué lado del pasillo van a salir. A mí de poco me sirven, en vista de que no conozco a los señores y no se ve mucho tampoco. Así que empiezo a dar vueltas ente una salida y la otra mostrando desesperadamente mi cartel entre la muchedumbre.

07:40 - Cunde la desinformación, la pantalla sigue pegada, sin mostrar información nueva. Para mi espanto escucho diversos acentos españoles a mi alrededor, lo que indica que un vuelo de Madrid claramente ya llegó. Hace rato.

07:55 - Entre vuelta y vuelta me cruzo con una famosilla: Grimanesa Jiménez, que me sonaba por Los Venegas, Villa Nápoli y otras del estilo que se veían en las teleseries ochenteras...

08:10 - Subo al tercer piso en busca de un counter de Iberia donde me puedan informar qué está pasando. En vez de eso, me encuentro con un puesto de informaciones, donde solicito que por favor me informen de los vuelos de Iberia que llegaban en la mañana, y que no aparecen en pantalla. Me explican que no saben qué pasa con la pantalla, y si sé el número de vuelo. No. La cosa es que hay uno de Iberia operado por Lan que llegó a las 06:55 (el que se adelantó), y el otro de Iberia operado por ella misma, con hora de llegada confirmada 08:15 (se atrasó). Bajo nuevamente, esperando que ellos vinieran en el segundo avión y no en el primero.

08:20 - Sigo la rutina de un lado para otro con mi cartelito, que a estas alturas está arrugado y húmedo. Con vergüenza lo alzo entre las profesionales pizarras de los taxistas y choferes cada vez que sale alguien nuevo. Entre vuelta y vuelta me cruzo con Juvenal Olmos, que observa fijamente las pantallas que muestran a la gente saliendo...

08:30 - Empiezo a pensar hasta qué hora sería lógico esperar antes de llamar a España a avisar que no he encontrado a nadie. Cunde el pánico.

08:35 - Aburrido de dar tanta vuelta, decido jugármela por una salida. Y elijo la de la izquierda, que es donde hay más gente esperando. Decido que por algo será, así que me instalo.

08:45 - Empiezan a salir las azafatas y el piloto de Iberia. Pero, ¿no son ellos los últimos en salir? Concluyo que llegaron en el primer avión, y que claramente se fueron hace horas. Bajo mi cartel.

08:50 - Camino hacia la salida derecha por si acaso, y me paro a un lado, cuando de repente escucho decir mi nombre con acento español. En vez de encontrarlos, me encontraron ellos a mí. Avergonzado, en vez de darles la cordial bienvenida me disculpo por si llevan mucho rato esperando... Me aseguran que no, pero ya tienen un auto esperándolos a la salida. Son tres en vez de dos, y vienen con seis maletas, porque al parecer mi madre no fue la única que les encargó viajar con maletas ajenas. Mientras salimos, la pantalla de llegadas sigue tal cual estaba cuando llegué. Lo peor es que el más afectado por el jet-lag parezco ser yo, como si viniera bajándome de un vuelo Pekín - Santiago, y ellos fueran los tíos buena onda que me fueron a buscar al aeropuerto... Al auto que los está esperando se suben dos de ellos, Jerónimo (que a todo esto es el Alcalde de Las Palmas de Gran Canaria) y el tercer señor, más cuatro maletas. Andrés y las dos maletas sobrantes nos vamos al estacionamiento.

09:05 - Bajamos al estacionamiento, yo con el carrito que transporta las maletas, intentando que no se me caigan del carro y mantenerme atento y agradable a la vez. Felizmente nada se cae, pero como no soy muy capaz de hacer dos cosas a la vez, debo parecerle un pelmazo sin tema.

09:15 - Después de hacer la cola para pagar el ticket, partimos rumbo al hotel, mientras me alargo con frases hechas sobre lo linda que es la cordillera nevada, que ahora mismo no se ve, el frío, el smog y otras del estilo. Si yo me estuviera conociendo, también me encontraría un latero.

09:35 - Llegamos, al hotel, trato de buscar estacionamiento pro no hay caso, así que me doy la vuelta a la manzana. Que resulta ser eterna. Cuando vuelvo a llegar a la puerta del hotel, paro el auto y entre bocinazos me bajo a sacar la maleta, dejando la encargada en el auto lógicamente, y me despido rápidamente para evitar que los conductores de atrás me linchen.

09:45 - Paso a comprar cigarros a la Copec.

09:50 - Llego a mi casa. Como no pude cumplir lo del Le Fournil entre todo el estrés, me preparó su sustituto, un Nescafé y una tostada con mantequilla, mientras pienso que ya no llegué a la clase de las 10:00, y que probablemente tampoco vaya a ir a la de las 11:30. No hay que sobreexigirle al cuerpo...

Epílogo

Parece que ya no me gusta tanto ir al aeropuerto. Me dejó molido. Espero recuperarme antes del jueves. Voy a ir a buscar a madre y hermana, que llegan en un vuelo Madrid - Santiago, a eso de las siete de la mañana...

Vitamina C

2007-07-20T23:09:00.000-04:00

Estoy vivo. Es una cosa que hay que agradecer. Las vacaciones han estado bastante bien, pero ahora sólo pienso en el resfrío que me tiene exiliado de cualquier contacto social que implique salir de la casa. Anoche me pasó lo mismo, sólo que pensé que con un día de cuidado sería suficiente para sanar. Me equivoqué. Estoy igual o peor que anoche, sólo que con un día de aburrimiento más a cuestas.

Pensé en quedarme en cama, y sí lo hice en la mañana, viendo SQP, pero no se si por el resfrío o qué, lo encontré más fome que nunca, y al poco rato me dio un dolor de espalda que me obligó a salir de la cama. Me sentí tan viejo achacoso, sin poder estar echado demasiado rato por dolor de espalda... Tarde tranquila, hasta que me informan que está publicada la toma de ramos. Desastre. Me dieron tres de seis. Así que nuevamente a buscar dos optativos y otro más de profundización para hacer algo este semestre. Y con la gracia añadida que los ramos con cupos son del estilo "Historia de la Lengua Española". Y lo peor de todo es que terminé tomándolo... Horror.

Y ya más entradita a noche, una que otra llamada para hacer algo en la noche. Me niego a todas aquellas que implican salir de mi casa, que son todas salvo una, que posteriormente es cancelada por la contraparte, con lo que aquí estoy. Así que en vista de mi falta de vitaminas me fui a exprimir unos limones a la cocina y con un concho de pisco que quedaba me preparé un pisco sour para mejorar la salud. En realidad, no se si habrá hecho efecto alguno sobre la salud misma, pero yo ya me siento algo más sano.

La belleza

2007-06-30T18:41:00.000-04:00

Me acaba de pasar algo triste. Pero, sorprendentemente, he logrado convertirlo en una fuente de orgullo.

Me explico. Estaba yo sentado frente al computador, haciendo nada, mientras la tarde afuera estaba en su máximo esplendor. El tibio sol de invierno, el azul del alto cielo mezclándose con el gris en degradé, la tranquilidad de un sábado de junio en la tarde. Y me dije a mí mismo, esto no puede seguir así. Así que agarré el libro que estoy leyendo y me dirigí a mi esquina favorita del barrio, Renato Sánchez con Gertrudis Echeñique, a terminármelo sentado en una banca. Así lo hice. La pena es que el peak del calorcito invernal ya había pasado, así que cuando me terminé el libro (fantástico, por lo demás), ya estaba casi oscuro y hacía bastante frío. Pero estaba feliz de haber dado un giro a mi apática tarde en casa.

Vuelvo raudo al hogar, y en el camino, empezando a notar como el frío me cala los huesos (culpa de lo desabrigado que salí, confiando en que se alargara el veranito de San Juan), escucho una conversación de dos señores de unos 60 años, que se despiden con un "Saludos a La Señora". La frase me queda dando vueltas, porque la encuentro lo más deprimente que puede existir, y en eso pienso mientras llego a casa y me preparo un café para paliar el frío.

Ya con café en mano, me dirijo a mi pieza, donde veo qué voy a hacer para seguir teniendo una tarde distinta, apegada a las cosas simples. Prendo la radio y pongo un CD de Suede, para levantar el espíritu, y mientras empieza a sonar "Beautiful Ones", me pongo a pensar qué podría hacer. Y se me prende la ampolleta: voy a documentar mi colección de vasitos, fotografiando cada uno de ellos. Saco la cámara de fotos, y empiezo a hacer las pruebas necesarias para ver qué flash es el indicado para lograr la foto ideal.

De pronto, la música para. Mi carreteado equipo de reproducción dice Error. Intento con otros cedés, pero no hay caso. Debería haberme dado cuenta del mal indicio. Enojado, pongo la radio, y prosigo con las fotos. Encontrado el flash ideal, uno a uno empiezo a sacar las vasos de la repisa, pero sólo llego al cuarto. Un vasito peruano, con una figura inca estampada en color plata. Un mal movimiento hace tambalear mi taza de café, y en mi ñurdez el vaso se me escapa de las manos, junto con chorros de café fluyendo fuera de la taza hacia el suelo. El resultado es el esperado: el vaso yace en el suelo, quebrado, sobre una fina capa de café. Estoy desolado.

En toda la historia de mi colección, que data del año '98, jamás se me había roto un vaso. Mi hermano Diego había roto uno, de hecho, el que inició la colección, pocos días después de que lo adquiriera. Sin embargo, eso le daba un toque mítico, el que lo inició todo era el primero en desaparecer. Pero en nueve años, con dos cambios de casa incluídos y uno de ciudad, no había ocurrido nada.

Consternado, admiro la escena en el suelo. Pero de repente, salta a mi cabeza la idea de la belleza. Así sin más, la belleza. Bastante tiene que ver con una etilizada conversación el día jueves, en que por horas discutimos sobre la estética y la belleza. También tiene que ver con que anoche me encontré con "Belleza Americana" en el cable, la cual por enésima vez me hipnotizó lo suficiente como para mantenerme despierto hasta altas horas de la madrugada. Así que, emulando al vecino que busca la belleza (no la estética) en cosas cotidianas, cambié el proyecto fotográfico por otro, obteniendo los resultados que a continuación se exponen. El vasito logrará trascender a través del arte, la belleza e Internet. Una maravilla.

La cola del supermercado

2007-06-16T23:02:00.000-04:00

Ayer recibí, a eso de las tres de la tarde, una llamada. Que buen inicio de historia, ¿verdad? Pero no tiene ninguna importancia, lamentablemente, sólo era para darle un toque de suspenso... La llamada era de mi madre, quien me solicitaba si por favor podía comprar dos botellas de jugo Watt's. Fue bastante específica en que tenían que ser de esos en botella y Watt's. Los sabores los dejó a mi criterio, no sin antes señalar que el de kiwi le parecía muy bueno.

La cosa es que yo no volvería al hogar hasta pasaditas las ocho, según mis cálculos, con lo que el jugo y yo íbamos a llegar atrasados a la misa/cena organizada para las siete. En todo caso, ni al jugo ni a mí nos molestaba llegar atrasados, sobre todo en consideración que la misa iba antes de la cena, con lo que seguí con las actividades programadas para la tarde.

Como era esperable, la meta de estar a las ocho en la casa se vio truncada cuando recién a las ocho y cuarto hacía yo mi ingreso al Líder de Tobalaba con Las Camelias, también conocido como el Líder de la tercera edad, en directa alusión a los octogenarios que gustan de pasear por los estrechos pasillos del supermercado a ritmo pausado, por decirlo respetuosamente, llenando sus carritos con salvado de trigo, caramelos de anís, y todos esos productos que suelen encontrarse sólo en los refrigeradores de los abuelos.

Me sorprendió a mi entrada el increíble cambio experimentado por el super. Al parecer, la señora Correa, gerenta/modelo de comerciales del Líder, notando los sentimientos hacia ese local específico, decidió modernizarlo con una nueva distribución, estantes más delgados, pintados de negro, pasillos más anchos, letreros negros con verde, y una serie de cambios estéticos que me parecieron ultra modernos. Mi felicidad viró en angustia cuando noté que ya casi nada estaba donde solía estar. O sea, el proceso de encontrar dónde habían puesto los jugos me llevó bastante más tiempo que el acostumbrado.

Una vez encontrado el pasillo, y localizados los jugos Watt's en botella, raudamente tomé uno de kiwi, para después quedarme unos minutos analizando qué otro sabor era el apropiado. Fui seleccionando más que nada por descarte. Los de durazno y damasco fueron rápidamente descartados, por espesos y dulzones. Piña, muy tropical para la estación. Frutilla, podía ser, pero después pensé que llevar un jugo rojo y uno verde era muy navideño, así que la estación tampoco era la apropiada. Así, me quedé con el tradicional jugo de naranja. Gran elección considerando que fue el único que llegó a tomarse por completo, quedando el de kiwi relegado a un segundo plano, siendo su actual destino el refrigerador. Tras la elección de jugos, me dirigí al pasillo del alcohol, dispuesto a comprar un regalo para un cumpleaños que se efectuaría esa noche. Grande fue mi sorpresa al comprobar que ese día tenían un 30% de descuento sobre todo el alcohol, salvo pisco y whisky, con lo que pude comprar una botella de vodka que me dejaría muy bien frente a la cumpleañera.

Feliz con el descubrimiento, me dirijo a las cajas, donde rapidamente me percato que la modernidad no ha llegado a ellas. Eternas colas me hacían presagiar una espera prolongada. Acomodé las tres botellas lo mejor que pude para evitar riesgos de que se me cayeran antes de pagar por ellas. Me instalé en una de las cajas express, para 15 productos o menos, y esperé mientras me llegaba el turno. De repente, desde mi bolsillo empieza a sonar la melodía "Sábanas Blancas, Cama Estrecha", de Mastretta, el único tono de mi celular desde hace unos años ya. Complicado, intento sacar el celular cuidando que las botellas estuvieran a salvo, lo que me lleva más tiempo del que normalmente me demoraría en sacar el celular del bollsillo. Era la Tere, contándome de ésto y aquéllo, preguntándome en dónde me encontraba y hacia dónde me dirigiría en el transcurso de la noche. Le cuento que estoy en la cola del supermercado, del evento en mi casa, y de la lata que me da llegar a la misa que ya se estaba celebrando en mi casa, pero que probablemente me perdería dado lo avanzada de la hora, para mi felicidad.

Cuando cuelgo unos segundos después, me percato de una situación un poco vergonzosa. Yo hablando de lo fome de la misa y demases, cuando una persona más adelante que yo en la cola van dos monjas... Evidentemente se percataron de la conversa, dado mi volumen cada vez que hablo por teléfono. Aunque en lugares públicos trato de pasar más desapercibido con el teléfono, es cosa de que me suene el celular para subir el tono unos decibeles más.

Trato de desentenderme de las monjas y hacerme el tonto, preocupándome de mis botellas, cuando noto que atrás mío alguien tararea una canción conocida. Y no cualquier canción, sino que la canción de mi celular... Y no digamos que sea la canción del verano ni mucho menos, como para que cualquiera la ande tarareando en la cola del supermercado. Espero a que se quede callado, pero el de atrás sigue pegado con la cancioncita. Sorprendido, me doy vuelta a ver quien será, demás que es un conocido tratando de llamar mi atención. Negativo. Un total desconocido, de unos cuarenta años, gordito con ropa de oficina. Ensimismado cantando las notas que probablemente se aprendió mientras sonaba mi celular. Muy extraño. Y en eso sigue mientras avanza la cola, pago y me voy, escuchándolo en su personal tarareo. Paro a comprar cigarros en la tabaquería, y al salir lo veo parado junto a la entrada, haciendo nada. Temeroso ante la presencia de un potecial sicópata, me largo rápidamente del lugar en dirección a mi casa, apurando el tranco para que mi atraso no sea tan notorio. A eso de las nueve hago mi ingreso, la misa ya finalizada y todos listos para comer.

De la comida en sí nada especial que destacar. Se acabó temprano, y me dirigí con el vodka al cumpleaños. Que era bastante lejos. Una vez ahí, intentando recordar cuál era la casa, llamo a la cumpleañera para que me refresque la memoria. No recibo contestación. Llamo a una amiga de la cumpleañera, quien entre risas me informa que el cumpleaños ha sido suspendido. Debo haber sido el único que nunca supo. Así que hubo que regresar, con la cola, y la botella de vodka, entre las piernas.

Innovaciones

2007-06-07T00:58:00.000-04:00

Los laberintos de internet son misteriosos. Nos llevan a conocer cosas que creíamos inexistentes. En el último tiempo habían sido personajes insólitos. Ahora tecnología pura.

Gracias a la revista electrónica Supernovapop, la cual imprimí para leer en el metro, me enteré de la existencia de Last.fm, un sitio musical bastante interesante, así que llegué ese día a mi casa, me hice socio, y me olvidé del tema. Días después, navegando en Super45 me encontré con un artículo sobre si eres mainstream o no, en el que se señalaba que alguien había diseñado un sistema para usuarios de Last.fm que buscaba la música que habías escuchado, la analizaba según una fórmula rara y te decía que tan mainstream eras. Entusiasmado seguí el vínculo, pero al ingresar mi nombre de usuario tiraba error: todavía no escuchaba música en el programita. Vuelvo a Last y averiguo como se escucha música, proceso al que llaman scrobbling, y tras un par de días escuchando música al ritmo de mi trabajo de Energías Sustentables, ya hay un avance sobre qué tan mainstream soy. Entretenido, verdad?

Pero lo más interesante es que vi que te generan una radio personal según las cosas que vas escuchando, y que además puedo introducirla libremente en el blogs, con lo que a su derecha podrán observar mi nueva y reluciente radio! Si les molesta, presionen off o equivalente en cualquier minuto. Me cargan las páginas con musiquita, pero siendo la propia todo se ve de forma distinta...

Lo que queda de Mayo

2007-05-31T18:11:00.000-04:00

Se acabó Mayo. Tenía grandes expectativas para este mes. Algunas se cumplieron. Otras no tanto. Pero lo importante es lo que queda. Y no ha podido terminar mejor que el día de hoy, mirando idiotizado la cordillera desde el metro hasta llegar a la universidad, y paseando en la tarde por Providencia tratando de evitar el granizo que por un breve lapso de tiempo sacó a todos a la calle a sapear. Así da gusto vivir en Santiago.

Lo que quedó:

- 1 novela entretenida

- 1 recopilación de artículos sorprendentes

- 1 película polaca setentera

- 6 degustaciones de vino

- 2 nuevas sensaciones en sabores de helado

- 1 disco anteriormente pasado por alto

- 1 visita extranjera confirmada

- 1 ramo botado

- 3 blogs resucitados gracias a amenazas

- 1 fotolog insólito y genial

¿Se me olvida algo?

María, La Mazorca

2007-05-16T22:50:00.000-04:00

En La Serena, donde vivíamos en casa, alguna vez tuvimos una mini huerta, cortesía de las clases de inglés que teníamos la Xixi y yo. Es que aunque lleváramos ocho años en colegio gringo, mi madre, temerosa de que perdiéramos el segundo idioma, le pidió a una amiga que nos hiciera clases de conversación en inglés, que finalmente consistían en hacer una serie de actividades didácticas en el idioma de Shakespeare, como ir al supermercado, hacer galletas, o ir de paseo a comprar manjar duro en la casa de los ladrillos rojos en Algarrobito. Y una de las actividades fue comprar semillas y plantarlas todas juntas en un macetero de esos cuadrados largos de plástico. Plantamos todo y pusimos carteles indicando qué era cada cosa, para no perdernos. Días después, nuestro querido can Alexander Helmut, el salchicha, quitó todos los cartelitos y revolvió todo el macetero, con lo que finalmente lo poco que brotó de ahí tuvo identidad desconocida, y finalmente se secó y hasta ahí llegó el proyecto.

Esa era toda mi experiencia en la botánica doméstica hasta el año pasado, cuando, cortesía de la Cata, me entusiasmó la idea de plantar una semilla de choclo en la terraza. La idea me alucinó por completo: una enorme mazorca saliendo desde la ventana de un departamento hacia la calle. Seríamos, probablemente, los más originales de este barrio de viejos e hipocondríacos, en palabras de la Bea.

La semilla era básicamente un grano de choclo como deshidratado, o sea, una especie de pasa en versión choclo, arrugada y amarilla. Había un macetero vacío, y en silencio planté la semilla siguiendo los consejos jardinísticos que se me habían dado. No quería que mi mamá supiera que había plantado un choclo, creo que a ella no le hubiera gustado tanto como a mí la idea de una mazorca apareciendo por ahí. Que irían a decir los vecinos...

La cosa es que pocos días después de ejecutada la plantación, llegan a pedirme que plante no se que cosa en el macetero vacío de la terraza. Acorralado, y viendo el riesgo que corría mi mazorca, confesé que ya había plantado algo en ese macetero, pero que no iba a decir que era.

"¡Marihuana!" exclamó mi espantada madre. "¡No me digas que plantaste marihuana!". Entre risas, mías y de la Xixi, le conté que lo que había plantado era una mazorca, y que no quería decirle para que no impidiera la plantación. Fue en ese minuto en que la Xixi bautizó a la mazorca: se llamaría María. María, la mazorca. Marizorca, para los amigos...

A los pocos días, apareció entre la tierra un punto verde. Todos los días la regaba y la veía crecer. Se convirtió en un personaje del hogar, todo el que llegara iba a mirar los avances de María. Al principio fue increíble, crecía a un ritmo admirable, para lo que yo me esperaba. Llegadas las vacaciones, dejé encargada la mazorca a mi hermano Diego, para que la regara durante el tiempo en que yo no estuviera. Cada vez que hablábamos por teléfono, pedía avances sobre el estado de María. Las noticias eran buenas, María seguía creciendo. De vuelta en Santiago, la volví a ver, era una mazorca preadolescente, luchando por seguir creciendo. Pero se hizo evidente un grave problema: no le llegaba suficiente sol. Las otras plantas le tapaban el sol a toda hora. Traté de armar un hoyo entre las ramas, pero fue infructuoso.

Pero el golpe bajo fue cuando conocí a las hermanas de María quienes habían sido plantadas en la huerta de la Cata. Tenían que medirse en Estadios Nacionales... Eran absolutamente enormes, se veía que en cualquier minuto iban a estar listos los choclos. María al lado parecía un pitufo, no medía más de 30 centímetros, era debilucha y claramente no me iba a dar ni un choclo esta temporada.

El golpe de gracia llegó más tarde. En un arranque de cariño por María, mi preocupada madre desenterró de la bodega un fertilizante que tenía, probablemente, desde la época en La Serena. Cuidadosamente fertilizó a María, además de dos matas de albahaca que recibí de premio de consuelo por lo piñufla que había resultado mi mazorca, y otro arbusto enredadera de toda la vida de mi casa. Por alguna extraña razón, el fertilizante ese se transformó en veneno de plantas. En pocas horas, María yacía acostada sobre la tierra, y las albahacas empezaron a botar sus hojas. En un principio pensé que les faltaba agua. Pero la tierra tenía un color ceniza muy raro. Era el fertilizante.

María murió pocos días después, no hubo oportunidad de salvarla. La albahaca pereció al tiempo, víctima del mortal fertilizante. El arbusto, que tenía un tronco fuerte y las ramas enredadas adheridas a la pared, dio la pelea un tiempo más, pero nada pudo apartarlo de su destino, que estaba escrito. En esa esquina de la terraza ya no hay nada.

Esta es la única foto que tengo de María. Fue tomada, aunque parezca mentira, una noche de eclipse lunar. Saqué la cámara para fotografiar la luna, y de pasadita aproveché de sacarle una foto a mi María. Fueron sus últimos días.

Como ven, no todas las historias tienen un final feliz.

De abuelas y helados

2007-05-08T00:54:00.001-04:00

"Érase una vez, una abuelita que sacó a pasear a su nieto predilecto. Le compró un helado en el Emporio de la Rosa. Mientras caminaban por el Parque Forestal, al nieto se le cae el helado al suelo. El niño, muy apenado, se agacha para recoger el helado, a lo que su abuela le dice: ¡Niño! ¡Las cosas del suelo no se recogen!"

El resto me imagino que ya se lo saben... Pero bueno, al que no lo sepa, el chiste termina cuando la abuela tropieza con una hormiga cabezona en la calle, y al pedirle ayuda al nieto para levantarla, este responde diciendo que no, porque las cosas del suelo no se recogen.

En eso pensaba yo hace poco tiempo, cuando recién llegado a mi casa, como a las nueve de la noche, después de una prueba de Marketing, me encuentro una nota en mi cama para que haga tallarines para comer a las 9:20. Y como yo no le hago ascos a la cocina, raudo partí a preparar tallarines a la boloñesa. La salsa ya estaba hecha, con lo que fácilmente podría haber calentado la salsa en el microondas, hacer los tallarines y listo.

Pero no, mi espíritu gourmet no lo permitió, aún cuando se tratara de un simple plato de tallarines con carne molida. Mientras hervía el agua, comencé a calentar la salsa a fuego lento, hidratándola poco a poco para que no perdiera humectación. Cociné los tallarines hasta que estuvieron casi al dente, los saqué y dejé que terminaran de cocinarse en la salsa, con algo del líquido de los mismos tallarines, para que la pasta agarrara el sabor del tomate y la carne. Tallarines al dente y caldúos, mis favoritos.

A las 9:20 en punto los tallarines estaban listos, recién sacados de la olla. Sirvo dos platos, uno para mí y otro para mi hermano Diego. Las otras están a dieta, así que no comen tallarines, sino unos potingues con quinoa y otros cereales, con pinta de alpiste. Le paso el plato a Diego, quien se encontraba comiendo chicle. Y estando yo sentado, listo para empezar a comer, escucho la risa nerviosa de Diego, seguida de un "no fue a propósito" o algo por estilo. Y es que ahí mismo, figuraba Diego con el plato en la mano, pero todos los tallarines en el suelo. Y no digamos que en la parte de la cocina que nadie pisa, sino que justo entre el basurero y la cocinilla donde acababa de hacer los tallarines. Nota al público: cuando salí de la prueba en plena noche, tratando de encontrar un atajo para llegar al metro, pise una poza de barro. O sea, los tallarines figuraban encima del suelo que mis zapatillas con barro habían pisado los últimos veinte minutos. Y es que cuando el niño se agachó a botar el chicle, le dio una pendiente al plato lo suficientemente adecuada para que los tallarines caldúos resbalaran directamente hacia el suelo.

El sentimiento de ira rápidamente se transformó en preocupación. ¿Qué se hace ahora? ¿Se come los tallarines o no? Pensé que lo lógico era que no, pero él insistió en recogerlos y ponerlos en su plato. Antes de que se los comiera, le dije que limpiara el suelo, y que esperáramos a que llegara nuestra madre, y que ella decidiera que se hacía. Como mucho, se hacían más tallarines y listo. Pero mientras tanto, yo no estaba ni ahí con que se me enfriara el plato, así que comí mientras azuzaba al niño para que dejara el plato tranquilo hasta que llegara el veredicto final. Con horror vi como se metía tallarines a la boca y los absorbía como en "La Dama y el Vagabundo". Ya veía como los pedazos de barro le quedaban en la boca.

Cuando finalmente llegó la decisión maternal, esta vino acompañada de reto y todo. ¡Pero para mí! Que como tan exagerado, que si nunca había comido cosas del suelo... En eso tenía razón, pero siendo un plato de comida entero, y pudiendo evitarlo... El plato se calentó en el microondas y fue engullido por el hambreado Diego en pocos segundos. Yo no podía dejar de pensar en esa sabia abuela, y en como una de las lecciones básicas aprendidas en la infancia se iban por el remolino del water tan rápidamente.

La Letra Chica

2007-04-30T14:57:00.000-04:00

Ayer me dediqué a uno de mis pasatiempos más ñoños, pero predilectos, dentro de lo que se puede hacer un día fomingo en mi casa. Leer el diario. Me instalé después de almorzar con mi botella reciclada de agua mineral Vital (que hoy lamentablemente apareción en el basurero, y no he podido identificar al culpable), mi cajetilla de Belmont Light y mi encendedor verde, y por supuesto mis anteojos (que cada día estoy usando más) en la terraza del depto con todo El Mercurio del día domingo. Es que aunque El Mercurio alguna vez mintió, ahora está bastante entretenido. Sobre todo los domingos, con el Reportajes, la Revista del Domingo y esas cosas. Estuve toda la tarde informándome sobre el magro estado del mundo y de nuestro país, hasta la hora de comer.

Pero lo que más me sorprendio de todos los cuerpos y suplementos del diario, fue un folleto de una farmacia con nombre de calle. No lo analicé mucho, pero creo que jamás había visto que una farmacia imprimiera folletos publicitarios de ese estilo. No le di mayor importancia, hasta que me puse a pensar en la cantidad de farmacias que hay aquí en Santiago. Sólo pensando en mi barrio, la cosa es un poco absurda...

Haciendo un paseo mental por mi barrio y alrededores estoy viendo alrededor de ¡7! farmacias en un margen de distancia bastante bajo. O sea, todo caminable en 10 minutos o menos. La que está más cerca es una farmacia de esas sin nombre, que en realidad más que farmacia es como un "todo a mil", pero que se publicita como farmacia. En Apoquindo un poco más arriba de San Crescente. Subiendo por Apoquindo, antes de terminar la misma cuadra, una de las con nombre de calle. Siguiente cuadra, otra de la cual mi hermana Ximena fue "rostro" de un comercial. Ya van tres.

Dejemos esa ruta. Si por Apoquindo bajo en vez de subir por San Crescente, en la esquina con Enrique Foster hay una de las que se fusionaron hace no se cuanto tiempo. Bajando más, en el Unimarc de Tobalaba hay otra con nombre de calle. Van cinco.

Si me meto por Tobalaba, llego a la polémica farmacia nueva de las con nombre de calle, polémica porque al parecer para construirla botaron un árbol centenario que allí moraba. Un poco más allá, en Lota con El Bosque, otra de las con nombre de calle.

No me acuerdo de más, ¿pero ya es bastante o no? Siete para un espacio tan chico... Y eso que no me estoy metiendo por Providencia para abajo, o a Sanhattan mismo, donde debe haber por lo menos tres más... Me he permitido, cortesía de MapCity, una demostración gráfica. La estrella roja (no la puse yo, sino Mapcity) vendría a ser mi casa. Los puntos amarillos (que los puse en Paint) son las farmacias antes mencionadas.

Y analizando más este hecho, empecé a preguntarme ¿por qué es que se da esto tan absurdo? ¿Existe tanta gente enferma como para tener tantas farmacias tan juntas? No veo el negocio.

Pero el folleto del diario me abrió los ojos. Empecé a analizarlo más detenidamente y la verdad es que la cosa es bien perversa. En la portada del catálogo figura una rucia bien estupenda, parecida a Helen Hunt (la rucia de la serie gringa de la parejita neoyorquina, que se rehizo en Chile con nefastos resultados), vestida sólo con una bufanda roja... ¿Qué promociona esto? Esta farmacia te protege contra el invierno. Que fuerte. Lo que hay que hacer para vender Tapsin. En todo caso, no se confundan, no es que me haya bajado el moralismo anti-piluchismo, pero los publicistas de hoy en día parece que fueron todos a la misma universidad, donde el único ramo que vieron fue "Usar gente en pelota para vender cualquier cosa" I, II, III y hasta terminar la carrera. Un poquito de creatividad, por favor!

Ya por dentro, el catálogo promociona sus productos y ofertas como si comprar Nastizol, Omeprazol y Trioval fuera tan lógico y común como comprar tallarines, lentejas y manzanas. Las promociones incluyen desde termómetros digitales por la compra de antibióticos, hasta aerocámaras por la compra de inhaladores, como si fuera absolutamente normal y atractivo tener niños asmáticos para andar poniéndoles estas máscaras inhaladoras. Foto al lado de un padre feliz con su hijo. Por lo menos están vestidos...

Pero sin duda, lo más revelador está en la última página, la contratapa. El nombre y logo han sido eliminados para protegerme de futuras acciones legales en mi contra por mal uso de imagen corporativa.

¡NO SE AUTOMEDIQUE! La letra chica, al costado derecho... He ahí el porque de la invasión farmacéutica: el santiaguino promedio se automedica. Y las farmacias, aunque lo desicentivan en su letra chica, felices nos venden remedios y demases que no necesitamos, con la excusa de la prevención del resfrío y otras del estilo... Es lo único que explica farmacias llenas a toda hora. Por eso somos tan neuróticos y perseguidos. Por eso tenemos los índices de suicidio de los países escandinavos, sin la mitad del frío que pasan allá.

Lo peor de todo es que me di cuenta que no me libro. Cada noche, antes de acostarme, me tomo una cápsula de propóleo, a ver si paso un invierno libre de gripes. Todavía no es Mayo y ya llevo una...

Descarada autopromoción

2007-04-24T22:30:00.000-04:00

No se si se habrán fijado, pero he puesto en una posición de honor en el cuadrito de blogs amigos al recientemente inaugurado espacio cibernético de HuevoDuro Producciones. Un lugar para crear y soñar. A todos los simpatizantes del proyecto los invito a visitar el blog, que entre sus muchas gracias cuenta con cuatro co-autores, más los fichajes que se vengan, y vínculos para ver en línea los antiguos trabajos. O sea, "Se Llamaba Iván", y más nada por ahora, pero como HuevoDuro se viene, no se van a dar cuenta cuando ya tengamos cantidad de material fílmico. Además, si nos apoyas ahora que somos desconocidos, te aseguras nuestra amistad cuando nos hagamos famosos y ganemos premios y esas cosas. En nombre del equipo los invito a visitarnos: huevoduroproducciones.blogspot.com

Personajes

2007-04-11T20:35:00.000-04:00

Llevo bastantes días intentando aprender más sobre tecnología digital. Pero aprender haciendo cosas. Y ha dado resultado! El resultado deja bastante que desear, pero es un resultado al fin y al cabo: he logrado publicar videos en YouTube! Suena fácil de hacer, pero el tema es que los vídeos no eran cualquier cosa, vienen del archivo audiovisual familiar, o sea, han recorrido un largo camino para convertirse desde un video de cámara casera análoga, de cinta, a lo que son ahora. Aunque claro, tampoco puedo arrogarme el traspaso a digital. De eso se encargí mi madre, que mandó a traspasar todos los antiguos videos a DVD. Yo hice lo siguiente, traspasar el DVD a un formato que mi computador pudiera leer, y después acortarlos con Premiere, para obtener el resultado final.
La imagen es ahí nomás, el sonido está desfasado, y como no tengo los cuarenta dólares que cuesta la licencia de uno de los programas (y aunque los tuviera no la compraría), una frase en el centro recuerda que los usuarios no registrados quedan marcados así...
Dicho esto, les presento (a quienes no los conozcan) a mis abuelos españoles en dos videos de archivo del año 99, mi abuelo recitado un poema de Rubén Darío, y mi abuela contando un chiste de Bilbao. Dos personajes geniales.
Aviso a los Jiménez: Si es que encuentran un poco mucho esto de publicar videos familiares en Internet, me avisan y los saco...

Crisis

2007-03-19T23:45:00.000-04:00

Aprovecho este espacio de opinión, ahora que tengo un reducido pero fiel público, para alegar por una situación que me tiene tanto a mi como a otros absolutamente chatos: la evidente crisis de la escuela en que estudiamos.

Es que está insufrible. No conformes con hacer cambios que no necesitamos para justificar las absurdas subidas del arancel, todo queda hecho a medias, para molestarnos a los estudiantes en el mes más desagradable del año: Marzo. Y está bien, el edificio nuevo es muy bonito, muchas gracias. Pero más bonito va a ser cuando esté listo... A continuación, un detalle de las crisis en que vivimos.

Los primeros días fueron de deslumbramiento con todo lo nuevo. Sin embargo, inmediatamente se hizo patente una situación alarmente: la crisis alimenticia. Porque de un día para otro, se eliminaron los tres puntos de alimentación más cercanos. El Playero, famosos por sus enormes sandwiches, la ya venida a menos, pero igualmente útil cafetería, y el Quickdeli, de los combos de ensalada más bebida por mil cien. Ahora ya no existen. El Playero fue demolido, y en su reemplazo tenemos un tierral, la cafetería está en proceso de reconstrucción, todavía no sabemos de qué, pero algo harán ahí, y el carrito Quickdeli debe haberse trasladado a alguna facultad vecina, desconocida aún. Lo mismo con las vendomáticas de todo tipo que había por ahí. Las de al frente del Food Garden, están clausuradas por la obra. Las de la salida de las salas A, desaparecidas, y las únicas que podrían estar funcionando, las del pasillo de las salas B, están todas desenchufadas, también por la obra. La tardía reentrada al juego de la nueva cafetería del edificio ha alivianado un poco la cosa, pero todavía no tienen cocina, así que si no es para comprarse un Super 8, sirve para poco más. ¿Y qué nos queda ahora? Emigrar a La Casita de Construcción o al Food Garden, los establecimientos más cercanos. Pero ello nos lleva a otro aspecto en crisis...

"No alcanza el tiempo", se quejaron los más cautos. "¡Volvió la Upé!", clamaron los más exaltados. Porque la crisis de colas ha sido otra nefasta característica de la vuelta a clases 2007. Si al final es una cosa matemática: miles de novatos llegan encandilados por primera vez a la universidad, por lo que están ahí todo el día. Si le sumas a esas novatos otros miles de alumnos antiguos malhumorados, y tratas de ponerlos a todos juntos a almorzar en el Food Garden en 40 minutos, la densidad humana supera al Metro de Santiago en hora punta (nota a los extranjeros, superamos al Metro de Tokyo, con 8 personas por metro cuadrado). El lugar no da abasto. Así que si no tienes hora libre después de almuerzo, olvídate de comer. Lo mismo en Construcción, la ya antes larga cola se ha triplicado en las horas de almuerzo. Y si la haces, cuando te toque llegar a la caja ya no queda nada donde elegir. Es cierto, ya me pasó... Igual cosa pasa con el bancomático (alias Redbanc para los santiaguinos burlones). Quince minutos de cola me tocaron el otro día. Cuando salí, ya tenía plata, pero ni un minuto libre para ir a comprar comida. Una pena.

El edificio nuevo, bueno, ahí está. Sabíamos que se venía, teníamos claro que esperar. Pero esperábamos que estuviera listo! Pues va a ser que no. Listo estará entradito el semestre, lo que nos sume en una tremenda crisis de accesibilidad. El arreglo de nuevas zonas de la facultad tiene tapados la mayoría de los accesos a la misma. Ahora mismo, los miles que por ahí deambulamos normalmente tenemos que ingresar por un solo pasillo cerrado, foco de aglomeraciones a cada cambio de módulo. Es la salida más fácil para llegar al metro y conectarse con las nuevas zonas de alimentación. Para ir a los estacionamientos, tienen instaladas unas maderitas a modo de pasadizo. Y está el pasillo que llevaba al Playero y la Dirdoc, pero como ya no están ninguno de los dos, de poco sirve ya. La entrada clásica, tapada. Para pasar a los departamentos, darse la vuelta por detrás de las B.

El factor encierro es notorio. Al borde de la claustrofobia, descubrimos la crisis estética. No hay entradas abiertas, están tapadas con paneles. Por detrás asoman andamios y mucho ruido. Elevaron los techos del pasillo. Pero me imagino que no están listos, o van a quedar así? Con las columnas rojas y amarillas y el techo de cholguán? Que pasó con las teles del pasillo? No es que CaiTV fuera muy maravillosa, pero alguna distracción había del panorama... Además, el efecto techo alto, gente chica es un poco deprimente. Y después está el patio de los cuadrados. Habrá que rebautizarlo, porque sacaron todos los cuadrados. En su lugar, pusieron cemento. A nivel de suelo. No conformes, sacaron las mesas blancas, esas en las que tantos módulos libres disfrutamos haciendo universidad, en palabras de W!. Quien sabe donde están. Ahora mismo, el patio consta de una planicie de cemento a todo sol, sin lugar donde sentarse, y con algunos árboles desparramados sin orden, preguntándose qué hacen ahí.

Ya lo mencioné, pero para enfatizar el punto. Las obras no están listas. Hay que terminarlas. Ya estamos en clases. Solución: Ponerse a trabajar a partir de la una de la tarde, como si la universidad fuera part-time solo en la mañana. Crisis acústica. ¿Qué pasa con los que tenemos clases de una a seis en salas a dos metros de la obra? Se joden. Y ya está. Está bien, de alguna forma tienen que terminar, ¿pero no sería lógico trasladar a los que tenemos clases ahí a algún otro de los tantos edificios que año a año se construyen en San Joaquín? Me niego a creer que no hay salas. Lo que hay es burocracia para asignarlas, así que nadie lo va a hacer.

Me dirijo a las autoridades que podrían tener acceso a este blog. O sea, Jota y Tere: ya votamos por ustedes, ahora les toca representarnos. ¡Por favor!

Tu y yo y todos los demás

2007-03-10T22:44:00.000-03:00

Después de superar el día del examen, les aprovecho de recomendar una película muy interesante que vi hace poco y que recomiendo absolutamente para un rato agradable. Intentaré poner el link de youtube, a ver si resulta. Si no resulta a la primera no lo intentaré de nuevo, ni borraré el post, dejando en evidencia mi falta de conocimientos cibernéticos. Si resulta, pues muy bien. Ahí va, y véanla!

¿Tengo algo en el ojo?

2007-02-26T17:19:00.000-03:00

Hoy día he tenido que dedicarme a una ingrata, pero finalmente necesaria tarea: sacar carnet de identidad y licencia de manejar, luego de que ambos documentos fueran sustraídos, en conjunto con toda mi billetera, de un bolsillo de mi pantalón sin que yo me diera cuenta de ello, después de una larga noche de juerga en Madrid. Y que mejor que asistir a oficinas públicas varias para aterrizar ya de lleno en la vida santiaguina, que ahora mismo se reduce a sudar, pelar al Transantiago, y comentar sobre los potos de la familia Bolocco o la presunta adicción a la coca de Marlén Olivarí entre otros "entretelones" del Festival de Viña, que en el fondo es un traslado de todos los famosillos y "prensa" asociada unos cuantos kilómetros, para poder transmitir las noticias con el mar de fondo e inventarse temas para disvariar.
El edificio nuevo donde se encuentra el Registro Civil de Vitacura es bastante vistoso, cosa que se agradece cuando uno es tan perdido como yo. Una mega estructura acristalada en medio de un peladero en proceso de forestación con palmeras y otros. Aún así, no logré encontrar a la primera la entrada al estacionamiento, y tras una vuelta que casi me lleva a entrar a una de esas autopistas nuevas que todavía no logro entender del todo, pero que logré evitar mediante una arriesgada vuelta en u bastante irresponsable considerando mi calidad de indocumentado, logré ingresar al estacionamiento. Ahí, lo de siempre, sacar numerito y a esperar.
Una hora y media después, cuando llegó mi número, rapidamente me dispuse a salir del trámite lo más rápido posible. Tan rápido quería irme, que en cuanto me preguntaron si quería ser donante de órganos, instintivamente respondí que sí, pero inmediatamente me invadió un sentimiento de angustia inesperado. ¿De verdad quiero ser donante de órganos? Por mi mente pasaron todos esos cuentos de gente que tras un accidente todavía no se mueren y ya están repartiendo sus órganos a los más diversos puntos del país. Casi me entra un soponcio, muchos nervios y dificultad para respirar, ya me veía con ataque de pánico ahí mismo... Sin embargo, era tarde para arrepentirse, o a lo mejor no, pero como la dignidad va siempre primero, no quise decir nada. El señor del otro lado de la mesa seguía tecleando mientras yo me pasaba rollos mentales, hasta que otro suceso distrajo mi atención de mis pesimistas pensamientos. Era la hora de la foto, otro procedimiento que pone a prueba toda mi paciencia. Y algo estaba saliendo mal. La rutina de la foto única se convirtió en una sesión fotográfica, al repetir el funcionario el procedimiento una y otra vez... Mi nerviosismo se acrecentaba, pensé que el problema sería lo proclive que soy a salir siempre con los ojos cerrados, con lo que traté de mantener las pupilas lo más abiertas posibles. Pero nada. Sacaron una lámpara que me apuntaba a la cara, como un foco, pero nada.
Después de algunos intentos, al parecer la foto ya salió bien y después de pagar la tasa apropiada, me entregaron el comprobante con el resumen de la sesión. Ahí comprendí lo que había pasado. Literalmente: "Se hace lo posible por evitar el rojo del ojo, imposible mejor fotografía, favor fabricar cédula de identidad, imposible mejor fotografía, se aplicó luz para evitar el rojo del ojo". Lapidario. Debido a la risa que me dio la situación, no me había fijado en el costado superior derecho del papelito, donde aparecía la foto elegida para mi cédula. Y ahí la risa rápidamente viró en una angustia parecida a la anterior. Después de verla, inmediatamente recordé un programa español, no muy serio, pero igual, donde hace algunos años invitaron a un tipo medio rallado que tenía una teoría bastante original que relacionaba fotografía y muerte. Decía que antes de morir, uno aparecía en las fotos con el ojo izquierdo caído respecto al derecho, especialmente el extremo izquierdo. Y para corroborar su teoría, mostró una foto de John Kennedy Jr, unos días antes de morir en un accidente aérero, y otra de algunos de los terroristas de las Torres Gemelas, de los que iban en los aviones. Eran el aval de su teoría. Y bueno, en mi foto de carnet, además de una injusta cara de trasnochado resacoso (aún cuando anoche me quedé tranquilo en casa viendo tele) aparezco con la punta del ojo izquierdo tirando para abajo, en conjunto con todo el ojo izquierdo. Y esto, sumado a mi nueva condición de donante de órganos, no me hizo presagiar nada bueno para el resto del día.
Un poco apabullado me dirigí ahora a la Dirección de Tránsito de Las Condes, concentrado en encontrar el sitio. Tras varios intentos frustrados y vergonzosas vueltas, di con el lugar. Al llegar, lo mismo, numerito y esperar. Sólo que esta vez había poca gente, así que la espera fue bien corta. Llaman a mi número, me piden los datos y nuevamente me preguntan si quiero ser donante. Para ser consecuente, volví a decir que sí y tras un breve papeleo me entregan un itinerario de estaciones por las que tengo que ir pasando. La primera, por supuesto, caja. Quedé bastante sorprendido por el cobro, no me acordaba que fuera tan caro. Un poco molesto, me dirijo a la segunda estación, nuevamente a sufrir con la fotografía. Pero ahora no hubo problemas, a la primera sale bien y me mandan a la siguiente estación. Nuevamente me invade el estrés: examen psicotécnico... O sea, apretar los puntitos tapados por un plato giratorio, acelerar y frenar al ver la luz roja, y el peor de todos, o el más temido por mí: motricidad fina... Siga el camino con la agujita sin salirse de la línea en menos de un minuto. No alcancé a llegar al final, pero estuve cerca. Prueba superada!
Pero faltaba una, que anteriormente no me había causado problemas, pero siempre hay una primera vez. El examen de vista. La señora me pregunta si uso anteojos, a lo que respondo que a veces, no mucho. Inmediatamente me pide que mire por la maquinita y que lea la línea 6. Veo jeroglifos. Avergonzado confieso que no veo nada. Me solicitan ponerme anteojos y repetir el procedimiento. Los jeroglifos se aclaran un poco, pero no lo suficiente como para dejar contenta a la examinadora. Me baja a leer la línea 5, después de decirme que no le estoy achuntando a ninguna de la línea 6... Supero la 5, y vuelvo a la 6. Cambio un par de las que dije antes y ya me deja seguir avanzando. Siguiente estación, examen médico. Un señor de bata blanca me pregunta si me automedico y otras del estilo y sorpresivamente, me manda de vuelta a la segunda estación, porque debo sacarme una nueva foto, pero ahora con los anteojos puestos. Papelón. Resignado vuelvo a exponerme ante el lente, por enésima vez en la mañana. Mi destino queda estampado en mi licencia de conductor, como describen las restricciones del carnet: "Debe usar lentes y o lentes de contacto". Todavía no entiendo lo del "y o", ¿se pueden usar ambos a la vez? Seguro que se puede, ¿pero se debe? No me quedó muy claro.
El calor a la salida dejaba en claro que ya pasaba el mediodía, la mañana se ha acabado y yo sigo preguntandome con que me levanté hoy día en los ojos.

Vuelvo

2007-02-20T14:25:00.000-03:00

A vivir en mi país... Sí, ya me queda nada, el viernes, si las aerolíneas quieren, ya estaré de vuelta en Santiago a eso del mediodía, con lo que oficialmente se acaban las vacaciones. Tengo mucho que contar, y la verdad, feliz lo haría, pero la idea de este blog jamás fue ser un itinerario de viajes, así que me limitaré a mostrarles fotos

de Poznan...

y Praga...

y Cracovia...

y Varsovia...
y la nieve...

y más nieve...

y aún más nieve...
y Berlín...
y la boda...
y más boda...
y Madrid, por supuesto!

Hasta pronto!

Varsovienne

2007-02-11T20:11:00.000-03:00

Tengo el estomago dislocado y la mandibula desencajada de tanto reirme... La locura se ha apoderado de Varsovia con la confluencia de Mexico, Polonia y Chile por un fin de semana en esta gelida ciudad, tapada de nieve, casitas estrechas de colores y gente que a nuestros ojos parecen rusos saliendo de la Plaza Roja de Moscu. Incredible (talla interna). No escribo mas para disfrutar de lo que queda aqui, ademas que solo se quejan por los posts eternos, ahora se conforman con poco. Por sonsos. Solo quiero comunicar lo bien que estoy, lo bien que lo he pasado, y la mas que probable depresion que tendran que ayudarme a sobrellevar cuando vuelva a Santiago... Fotos cuando tenga el cable. Do widzenia!

Cumpleaños mais largo do mundo

2007-01-30T08:58:00.000-03:00

Este año me ha ocurrido algo que nunca antes había tenido la suerte de que ocurriera. Que será, se preguntarán. Bueno, resulta que el día de mi cumpleaños duró exactamente 25 horas. Y todo gracias a los caprichos del reloj mundial y la Unión Europea, que aunque la mayoría de los países tiene la misma hora, los habitantes del Reino Unido, Portugal y las Islas Canarias tienen una hora menos que el grueso del continente. Claro que ahora los gallegos, para complicar un poco más las cosas, están alegando su derecho a ingresar en esa zona horaria y salirse de la actual. Que podría significar esto, a lo mejor para ellos mucho, quien sabe, nunca he estado en Galicia, pero el gasto en saliva cada vez que dicen la hora acá sería considerable. La Radio Nacional de España, que está prendida a todas horas en la oficina, da la hora cada quince minutos: son las 11:15, 10:15 en Canarias. Pasaría a ser: son las 11:15, 10:15 en Canarias y Galicia. O Galicia y Canarias, que más da, pero les aseguro que habría show por ver a quien pronuncian primero. Yo creo que el orden alfabético es lo más justo, así queda Canarias primero, que por alguna razón que no sé bien cual es, me caen mejor. Pero bueno, el tema es que este año decidí, aunque para ser riguroso, me convencieron, de ir a celebrar mi cumpleaños a Lisboa, ciudad de tranvías, pastelerías y portugueses. El avión despegó de Madrid a las 10:50 de la mañana y aterrizó en Lisboa diez minutos antes, o sea, a las 10:40 de la mañana. Y esa es la explicación de tan largo día de cumpleaños. También es cierto que esa hora ganada la volví a perder el domingo, cuando volví, pero en fin, no era mi cumpleaños, así que sólo perdí una hora de un domingo normal. Pasado mañana se me va a olvidar, sin embargo, lo del cumpleaños extra largo lo recordaré en años venideros. Espero.
Y con esta introducción les agradezco a todos los que me enviaron sus saludos con mayor o menor exactitud de fechas (la exacta es el 26), y bueno, a los que no se manifestaron también les agradezco, que se agradece tener menos mails que leer en los carísimos cibercafés. Además, siempre habrá excusas lícitas, las cuales también practico con frecuencia cuando olvido felicitar a algún cumpleañero. Aunque siempre es válido, como me dijo mi abuelo español una vez que me llamó con bastantes días de atraso, que las felicitaciones de cumpleaños deben recibirse desde ocho hasta ochenta días después de la fecha misma. No sé si lo habrá inventado él o será algún dicho común, en todo caso, siempre es conveniente citarlo en estos casos.
Eso, estuve en Lisboa de viernes a domingo en compañía de algunos personajes por ustedes ya conocidos (alias A, B y C del Año Nuevo), más otros dos personajes a quienes no asignaré letras porque no calzan en el orden de asignación de las letras y porque este es otro cuento. Y tampoco es que tenga mucho que decir de ellos. En resumen, fue un fin de semana de mucho carrete al estilo portugués, además de visitas a algunos de los puntos que vale la pena volver a ver de la ciudad.

En Lisboa todo tiene un toque pintoresco, las fachadas de las casas, las calles empinadas, los nombres de las mismas calles, los tranvías... Hasta el aeropuerto mismo, hacía mucho tiempo que no me tocaba bajarme de un avión en una escalera, techada con plástico, para subirse a un busecito que te lleva a buscar las maletas dentro del recinto del aeropuerto. El centro tiene un toque de decadente, pero en un sentido elegante, las casas son muy viejas y hasta parece que se van a caer, todas con fachadas cerámicas colorinches que por separado se vería un poco ridículo, pero como conjunto queda muy estiloso. Muchas subidas y bajadas por calles irregulares y angostas, subidas más llevaderas si se hacen en el tranvía 28, que parece sacado de otro siglo, pero al parecer es un medio de transporte de lo más típico de Lisboa. . La gente es agradable, no muy agraciada, pero muy simpática. La ciudad la atraviesa el río Tajo, que la divide en dos y hace necesaria la construcción de dos puentes, el 25 de Abril, que está justo en la desembocadura con el Atlántico, al lado de una imitación del Cristo del Corcovado de Rio de Janeiro, y el Vasco da Gama, absolutamente impresionante por su largo y la construcción que parece no tener bases. Todo esto se aprecia mejor desde alguno de los miradores que hay por la ciudad, habiendo tanto cerro. La mejor vista, desde el Castillo de San Jorge, una construcción de los moros que pasó a ser de los reyes de Portugal. Está en una colina cerca del centro, y las vistas son de verdad una maravilla.

Destacado del viaje: los carretes portugueses. Por lo que habíamos leído en las guías de viaje, lo mejor para que te dejaran entrara a los lugares para lisboetas era parecer uno: nada de turistas. Así que el primer día, nos pusimos las mejores galas (con tacos incluidos en el caso de las chiquillas) para ir a Lux, uno de cuyos dueños es el mismo John Malkovich. La última vez que fui tenía un dato para entrar gratis, ahora el dato había muerto, así que nos fuimos a hacer la cola, preocupándonos de mantener la boca cerrada y poner cara de locales. La cosa resultó, y durante las primeras horas todo fue increíble. Entre las gracias del local está una pantalla esférica que proyectó toda la noche imágenes de los personajes más kitsch de Almodóvar (tipo Andrea Caracortada, Kika y la Paca) y otros por el estilo, además de enormes jaulas donde estuve bastante cerca de cumplir mi sueño de go-go dancer frustrado. Es más, muchos entraron en algún minuto para puro hacer el loco, pero la Jose y yo decidimos esperar para entrar sin vasos ni puchos y hacerla bien... Todo se frustró cuando echaron a los otros pánfilos que figuraban adentro de la jaula haciendo un show lamentable. Así que de jaulas nada. Todo esto era en el segundo piso, en el primero, mientras tanto, un DJ estuvo horas pinchando música electrónica entre luces y baile a juego, un rave a puertas cerradas. Ya entrada la noche, el sueño se apoderaba de mi al llevar tantas horas despierto, y el sueño pasó a ira absoluta cuando por espacio de una hora y media me llevaron a creer que las llaves de la casa se habían perdido y yo parecía ser el único preocupado por el hecho. Horas después todo resultó ser un malentendido...
Al día siguiente decidimos ir a algún lugar más cerca de la casa. Así, de alguna forma, terminamos en Kremlin, un antro con punchi-punchi a todo volumen, gente engominada con las hormonas muy elevadas, travestis, y roncolas tan cabezonas que yo mismo tuvo que dejar el segundo vaso a medio tomar en la barra. De los seis presentes, sólo fuimos tres, los más jugosos obviamente. Las chiquillas quedaron asustadas, los hombres descaradamente se acercaban no para hablarles, sino para derechamente tratar de hacerles un perreo chacalonero, hasta que choque el hueso, al ritmo del punchi-punchi. La solución que les di era que se cambiaran de sitio. Pero en cada esquina aparecía uno nuevo. Yo me dejé llevar por el techno para bailar solo, escandalosamente, en la mitad de la pista. Un agrado. Pasado un rato el alcohol ya pasaba la cuenta, así que volvimos a la casa, pasaditas las 6 de la mañana, no sin antes pasar a comerme un kebab con exceso de comino y ajo mientras una portuguesa gozadora nos contaba efusiva y a pito de nada que se iba a casar, mostrando seguidamente al anillo y al novio, en ese orden. Seguimos caminando, yo demasiado concentrado en mi kebab como para preocuparme del camino y nos anduvimos perdiendo un poco, pero tras una media vuelta y unas fotos madrugadoras en una iglesia, llegamos a casa a dormir unas horitas.

Y nada, el último día a recuperar el tiempo perdido de tanta juerga para un último paseo rápido por la ciudad, y contento de haber podido cumplir la promesa hecha la última vez que fui, volver algún día a Lisboa. Y la verdad es que ojalá pueda volver a volver.
Como ven, encantado con Lisboa. Además, después de esto me voy a hacer todo un experto en la Europa indie. No he estado en París, ni Roma ni Londres, pero voy a volver conociendo Lisboa, Berlín y Varsovia...
Un dato al margen, es que mientras escribía esto me llama de repente Juanjo, el delineante, para mostrarme una cosa que estaba bajando, un programa de payasos que será de no sé que año, con puros niños españoles gritando de público, y entre ellos, él mismo. Resulta que estaban vendiendo los DVD’s del programa y alguien vio en el comercial a Juanjo con 30 años menos, y lo acaba de bajar para corroborarlo, que risa...

Insuperable

2007-01-22T10:06:00.000-03:00

No me lo puedo creer... Este año ha partido de forma increíble y sigue mejorando con sorpresas inesperadas que me tienen de piedra de tanta emoción! En realidad es todo bastante personal, me hace feliz a mi y a pocos más pero necesito comunicarlo al mundo: Gustavito viene a las Europas!!! Con lo que, si todo sale de acuerdo a lo planeado, el 9 de Febrero de 2007 estaremos en Varsovia, Polonia , a unos 10 grados bajo cero, Marta, Kasia, Gustavo y yo, el team intercambio se reúne en Europa del Este 19 meses después de la despedida, en julio de 2005... No se qué decir, todavía no me lo creo. Y falta tan poco! Es como una reunión de salida de colegio, pero a la que asistiré con emoción real (porque a la verdadera ni iría, probablemente).
El fin de semana estuve en Barcelona, visitando a mi hermana Ximena y la hermana de mi amiga Teresita, alias la Sole, y estuvo todo de lujo. Ahí mismo me enteré por mail del notición, con lo que la celebración la noche del Sábado fue en grande. Pero eso ya se los contaré, ojalá con fotos y todo, un poco más adelante. Por ahora sigo con la cara de cumpleaños solo acá en la oficina, disfrutando de este momento!

El Practicante

2007-01-11T15:54:00.000-03:00

Estoy trabajando… Parece increíble, pero es cierto, ya soy oficialmente el practicante/becario de Disain, Diseños Asistidos de Ingeniería. Pero, como casi todo, no estuvo exento de sus complicaciones…
Supuestamente, la fecha de inicio de la práctica era el 8 de Enero, la vuelta después de las eternas vacaciones de Navidad, que empiezan el 24, pero que acá siguen celebrando hasta el 6 de Enero, cuando llegan los Reyes Magos a traer aún más regalos, obligando a nuevas comilonas familiares en que el protagonista es el roscón de reyes, una especie de pan de pascua español con forma de donut, pero bastante más grande, con el bizcocho sabor limón, y adornado con almendras, piñoñes, e incomible fruta confitada. Y la gracia es que en alguna parte del roscón hay escondido un “regalo”, tipo sorpresa de los cereales envuelto en plástico, y el que la encuentra tiene el supuesto deber de pagar el roscón del próximo año, cuyo valor es, lógicamente, mayor al de la sonsa figurita que acaba de obtener, y que probablemente terminara perdida en el más recóndito rincón debajo del sofá más cercano. Terminadas las Navidades, llegan las rebajas en todas las tiendas, que tiran todo a la parrilla a precio de huevo, con las consiguientes aglomeraciones en todas partes y las viejas peleándose por esa prenda a la que le echaron el ojo hace rato pero que no querían comprar hasta que bajara de precio.
Pero ya me desvié del tema… Llegando a Madrid mi tío Ignacio, que me hizo el contacto con mi jefe, me dice que nos vamos a juntar al día siguiente para conocer a este señor. Yo ningún problema, y en eso quedamos. La cosa es que esa misma tarde llegó directo desde Alemania nuestro amigo Warning, con la consiguiente celebración nocturna que culminó pasaditas las 5 de la mañana, con las chiquillas pelando a los españoles que con tanto ahínco se las habían joteado las últimas horas, y Warning y yo preguntándonos que tipo de partículas habría depositadas en nuestros abrigos, lo cual en otra ocasión les explicaré por qué. O sea, al día siguiente de lo último que quería saber era de conocer al jefe.
La cosa es que más tarde me enteré que él mismo había cancelado la visita de esa mañana, así que no hubo pérdida alguna.
Después se fue de vacaciones y yo quedé de presentarme a trabajar el día 8, o sea el lunes. Y bueno, el domingo en la noche, después de despedir en el terminal a la Xixi, que partió rumbo a Barcelona de madrugada en un bus repleto de inmigrantes que hubiera asustado a cualquier europeo, llamé a mi tío para que me diera la dirección. Me dijo que fuéramos juntos, para hacer más evidente el culposo pituto, o enchufe como se dice acá, así que el lunes, vestido lo mejor que pude adaptarme al estilo “sport pero elegante” que me habían aconsejado para trabajar acá, me presenté en su oficina a las 9 y media. Mi tío era, además de la señorita que me abrió la puerta, el único que había llegado a esas horas de la mañana. Rápidamente se puso a llamar a mi jefe, pero no había caso, no contestaba ni el celular, ni el teléfono de la oficina. Yo le dije que se despreocupara, que ya iba yo solo en un rato, para dar tiempo a que llegara alguien, y porque él tenía una reunión en un rato más. Así que salí a la calle con una temperatura polar y entré a la primera cafetería que encontré, donde una simpática peruana me comentaba de lo triste que era el invierno porque todos se vestían oscuro, mientras me servía un café cortado a un valor con el que en Santiago me compro un litro de leche, un kilo de azúcar y un tarro de Nescafé.
Salí del café, habiendo calculado que ya habría llegado el jefe, rumbo a la oficina, poniendo atención a los nombres de las calles y sobre todo a la numeración, porque acá pasar del número 80 al 90 es como una cuadra si no más… Llego y encuentro el 104 de la calle Alcalá, que lucía a los pies de su fachada un enorme hoyo en la vereda quien sabe por qué, con la consiguiente presencia de los alterados técnicos y su maquinaria tratando de solucionar la avería. Toco el 5º B, y pregunto por Francisco San Román, mi jefe, tratando de escuchar algo con el molestoso ruido ambiente, no entiendo mucho que me están contestando, me preguntan si traigo algún paquete (será por el acento sudaca) y ahí ya me presento como “el sobrino de”, lo que me da el ticket de entrada. Llego al quinto piso y me abre Juanjo, el delineante, o sea el que plotea, y muy simpático me hace pasar. Inmediatamente me siento un poco ridículo, la pinta es sport, pero de elegante poco, ropa de calle común y corriente, y yo con pantalón negro, camisa y chaqueta. La empresa consta del jefe y él, así que tampoco había muchos más que me pudieran abrir la puerta. Ahí me entero que el jefe no ha llegado, que sigue en Menorca y que no llega hasta mañana. Me muestra las dependencias de la oficina, me explica un poco a que se dedican y me pregunta que qué hago yo. No sabía qué contestar, porque después de 5 años de carrera, todavía no lo tengo muy claro. Lo que sí se es lo que no se hacer: o sea plotear, así que en vista de que no hay jefe, no hay pega, y vuelvo a la casa con una mezcla de alegría por tener otro día libre y frustración por no tener mucho que hacer.
Al día siguiente llego nuevamente, pero ahora ya paso sin tocar el timbre de abajo. En la puerta de la oficina me recibe Juanjo que me comunica que el jefe todavía no llega, pero que como a las 4 de la tarde estaba en la oficina. Cordialmente me vuelvo a retirar, un poco desconcertado, pero dispuesto a hacer hora hasta las 4. Vuelvo a presentarme, esperando que la tercera sea la vencida, pero me toca otro fiasco: el jefe no llega hasta mañana. Vuelvo a la casa ya bastante frustrado, pensando en tener que hacer la práctica de nuevo en Santiago el próximo verano, y pensando a qué me voy a dedicar con tanto tiempo libre. Pero bueno, tampoco puedo renunciar antes de conocer al jefe!
Así que nada, el miércoles de nuevo voy, todavía vestido sport pero elegante para causarle una buena primera impresión al jefe, y por fin lo encuentro. Es un señor mayor, con cara de genio despistado y pinta de hippie, con pelo y barba largos y blancos. O sea, perfectamente se podría disfrazar de auténtico Viejo Pascuero en diciembre y ganarse unos pesos extra. Paso directo a su oficina, donde él me cuenta a qué se dedican y yo le cuento qué vengo a hacer, o más bien lo que creo que vengo a hacer. La empresa se dedica a hacer instalaciones varias en fábricas farmacéuticas, hospitales y demases, o sea crean un proyecto, lo presentan, y contratan a una constructora para que lo lleve a cabo. Todos los cálculos los hace mi jefe a mano. De verdad increíble, un verdadero ingeniero old-school. Me cuenta que ahora están con un proyecto en Zaragoza, que viaja allá todos los jueves y que en un par de semanas me lleva a ver la obra. Y ese día me deja una caja con 5 carpetas de ancho considerable para que me entere un poco qué es lo que hacen. Me dediqué todo el día a leer y tomar nota. Veo que no sólo hacen las instalaciones, sino que la obra civil y la arquitectura también, o sea diseñan la estructura, todos los cerramientos y demases, las instalaciones de climatización, ventilación, y protecciones varias y lo dejan todo acondicionado y listo para empezar a operar, muy completo. Y los cálculos, a mano, impresionante.
Hoy día no venía el jefe, pero yo tenía mi proyecto así que llegué a seguir leyendo, pero Juanjo me dice, para que haga algo más entretenido y útil a la vez, que instale y ver si aprendo a usar un programa que calcula no se que coeficientes térmicos (me vieran Lira y Escobar) según la normativa española. Al parecer ahora exigen que todos tus cálculos vengan justificados con el famoso programa, así que mi jefe, que ya tiene todo hecho a mano, va a tener que aprender informática… En todo caso, estuve aprendiendo del programa y creo que voy a ser capaz de usarlo, así que puede ser que me dedique el mes que me queda a dejar los cálculos hechos con el programa, a ver si de verdad soy útil y todo este entrenamiento ingenieril ha servido para algo. Por ahora, debo decir que estoy muy contento con la práctica, y que parece que se viene interesante. Ya les contaré.
Un cordial saludo (emulando a la Doctora Polo), y me despido, adiós!

Veinte Cero Siete

2007-01-05T11:08:00.000-03:00

Feliz año nuevo a todos! Les deseo un 2007 "de puta madre", para estar acorde con mi ambiente de las últimas semanas, la siempre ruidosa, loca y exuberante, pero encantadora ciudad de Madrid! El Año Nuevo aquí fue una locura, que nos absorbió a los 5 chilenos protagonistas de la velada de Nochevieja! Para resguardar sus identidades me referiré a ellos como A, B, C, D y E. El orden de asignación de letras es un criterio solo por mi conocido...
Las preparaciones del evento consistieron en dos pasos fundamentales: el primero, comprar el cotillón. En esto se vieron envueltos solo A, B y C, el resto (o sea D y E, para que nos vayamos entendiendo) se abstuvieron, conscientes de que el suelo de la Puerta del Sol iba a estar repleto de pelucas sucias y sudadas el 31 en la noche. Lo segundo, preparar la indispensable cena antes del carrete. Nuestros benefactores mis tíos Jorge y Pindi se pusieron, el primero con la casa, y la segunda con dos botellas de vino, un tarro de espárragos, patés varios y una enorme caja de polvorones y otros dulces navideños. El resto lo completamos nosotros: pan, galletas saladas, tortilla de patatas, queso brie, dos botellas de ron y por supuesto, las uvas de la suerte. Todo esto había que acabárselo, por supuesto, antes de las 11 y media, para alcanzar a llegar a la Puerta del Sol a comerse las uvas junto con las campanadas que indican la llegada del año nuevo!

Y bueno, transcurrió la cena tranquilamente, después de comer y bajarnos el vino, A, B y C comenzaron a ataviarse en sus trajes de fiesta, mientras D y E preparaban los cubatas que debían acabarse rápidamente. Una hora y media más tarde, quedando sólo media botella de ron, la cual fue debidamente aprovechada en sendas botellas de agua mineral, nos subimos al metro, con dirección a Sol.
En el metro el ambiente era de jolgorio absoluto. D empezó a desgranar las uvas del rácimo para colocarlas rapidamente en una bolsa de plastico del Carrefour. Unos portugueses, ruidosos y un poco impúdicos, tuvieron el descaro, una del grupo, de desamarrarle la polera a B, sin razón aparente. Ahí nos dimos cuenta que había que cambiar el enfoque. No podía ser que los más ruidosos fueran ellos, así que, motivados por quien sabe qué cosa, hemos empezado a entonar canciones. Y desde ahí no paramos hasta el final de la noche... Y una de las revelaciones de la noche fue bajándonos del metro, cuando E entonó unos versos conocidos por ser de la canción que inauguró las emisiones de MTV Latino hace algunos años ya. Todos concordaron en que era un temón, y fue, sin duda, el himno de la noche. Lo curiosos es que la parte que hace referencia a los "sudamerican rockers" nos imbuyó de un espíritu bolivariano acrecentado por el hecho de ser sudacas en la Madre Patria, lo que fue, claramente, otro de los temas de la noche.
Llegando a sol, entre saltos y cánticos, a codazos tratamos de pasar lo más adelante, pero no fue posible avanzar mucho, estaba repleto... Ahí nos dispusimos a esperar las campanadas para comerse las doce uvas los últimos segundos del 2006. Pero entre tanto grito y alboroto, de repente salen los fuegos artificiales (harto pobres en todo caso), indicando no solo la llegada del 2007, sino que nunca escuchamos las campanadas, por lo que nos metimos las uvas de un puñado para adentro, y chorreando jugo de uva, los tradicionales abrazos, aunque tradicionales para nosotros, que acá no es costumbre. Entre tanto, B o C (ninguno de los dos se atribuye la culpa, sino que se la echan mutuamente) conocieron a un chileno cuarentón fome llamado Claudio, y por alguna razón decidieron que lo óptimo era irnos a su casa, que según él era bastante cerca. Entre el apuro por usar un baño, y la falta de alcohol que Claudio permitió suplir, nos fuimos a su casa.
Pero el problema del alcohol se vio por completo superado en cuanto E primero, y C después, encontraron tiradas en la calle, separadas por una cuadra, dos botellas de vodka abiertas, pero llenas hasta arriba. El desconcierto inicial se transformó en júbilo cuando E comprobó que el líquido en la botella era de hecho vodka, por lo que seguimos en dirección a la casa de Claudio, ahora ataviados con dos botellas llenas! Llegando a la casa de Clauio, que no era ni cerca ni nada, nos instalamos un rato para que A superara su innegable borrachera con la ayuda de B y C, mientras que D y E se enfrascaban en una conversación absurda con Claudio tomando vodka naranja con los jugos que E había comprado en una bomba de bencina para hacerle honor al vodka. Superado el impasse de A, todos bajaron a la calle con intenciones de arranzar lo más rápido posible de ahí, menos D, que sin entender nada se quedó en la casa de Claudio diez minutos más pensando que todos andaban por ahí. Cuando D bajó, seguido de cerca por Claudio, al grito de corran empezamos a correr sin rumbo alguno para escapar de aquel latero. Él debe haber pensado que le desvalijamos la casa. No fue así, aunque E se llevó de recuerdo el vaso plástico en el que tomaba el vodka.
Caminando llegamos a la Plaza 2 de Mayo, en el corazón del barrio de Malasaña, bohemio y "cutre", pero divertido. En el camino, nos sumamos a cuanta foto se sacaba la gente en la calle, y si eran latinos mejor, después de sacarnos fotos con la bandera de Venezuela, entonamos un ceacheí coreado por otros latinos de por ahí. En la plaza entramos a un bar donde ya habíamos estado todos antes, y E evidenció su estado etílico al invitarnos roncolas a todos, aunque a casi todos, porque la plata se le acabó. Pero bueno, alcanzó para B, D y E. Salimos a la plaza con los vasos de vidrio, conocimos a un mexicano y un paraguayo, que le ofreció un vaso de whiscola a E, el que nunca más fue devuelto... Todavía con los vasos del bar, nos fuimos de ahí, para hacer un salud en medio de la calle, que terminó con el vaso de B roto y botado por ahí. Así mismo, el de E fue disparado poco más tarde, mientras que el de D quedó en una esquina de la calle Fuencarral. Caminando llegamos a la calle Hortaleza, donde nos percatamos de una fiesta privada a la que dos españoles trataban de colarse. Y para no ser menos, a eso nos unimos en el intento! Subimos al segundo piso, los españoles tocan la puerta que se abre unos centímetros, otro español nos pregunta que quienes somos, españoles responden que nos invitaron por el balcón, y acto seguido nos cierran la puerta en la nariz, entre gritos de "la contraseña es Tutankamón" y demases.

Ya abajo, les gritamos que ellos se lo perdían y entramos a otro bar, después de que el guardia obligara a C a sacarse la peluca, ya que en esa fiesta no estaba permitido el cotillón. La cosa no prometía pero entramos igual. Al segundo nos dimos cuenta que la cosa era una lata así que salimos, pero entre medio E se había comprado una botella de cerveza, y no lo dejaban salir con ella, a lo que enfurecido respondía despotricando contra el español opresor del pueblo latinoamericano. D calmaba los ánimos hasta terminada la cerveza, en donde ya queríamos ir a bailar. Sin conocer muchos lugares, A, B y C propusieron ir a Medaigual, una discotheque del barrio gay a la que habíamos ido hace poco. Sin embargo D, que supuestamente se ubicaba, estaba más perdido que nadie, y preguntando lograron llegar a la plaza de Chueca, pero jamás encontraron el local buscado. La cosa estaba bastante hetero para ser el barrio gay, de hecho ni se notaba.

Ahí tratamos de entrar a un local. D preguntó en la puerta cuanto costaba la entrada, 3 euros. Y la copa adentro, 6 euros. Y por alguna razón, porque le parecía muy barato, pregunta "Me estás vacilando?" a lo que el guardia responde "pues ya no puedes entrar!"... Entre risas nos dirigimos al local de al lado, donde entramos raudamente y pasamos el resto de la noche bailando Paulina Rubio y esas cosas que se escuchan acá. Un poco más tarde, B, C y D se encontaron afuera para tomar aire, y después no los querían dejar entrar de nuevo, así que se largaron a tomarse un café, mientras A y E siguieron bailando un rato más. Ya amaneciendo, nos encontramos todos en la Glorieta de Quevedo número 5, alias nuestro hogar, donde tuvimos que hacer unas maromas para eludir a dos chilenos patudos que querían colarse a alojar a nuestra casa. Terminamos los 5 sentados en un paradero al otro lado de la manzana esperando que se fueran de la banca de abajo de la casa...

Y eso fue, a grandes rasgos. Hay más, por supuesto, pero para tener más que contarles llegando a Santiago... Un abrazo de Año Nuevo a todos, Feliz 2007 y ya nos vemos!

Telegrama STGO - MXDF

2006-11-13T00:49:00.000-03:00

El escrito del día de hoy va dedicado a mi amigo Gustavo (alias Gustavito, Gucho, Guccio, Gusnaco, Chilango), oriundo de México DF, quien hoy cumple ¡25! años, y a quien no veo desde que no cumplía ni los 24... Mucho tiempo ya!

Bueno, para los que no sepan, Gustavito fue mi partner por ese ya lejano primer semestre de 2005, en donde agarré camas y petacas y partí rumbo a Madrid para mi esperado intercambio "académico". El primer día de clases, a mediados de febrero de ese año, llego solo a una sala llena de expañoles y alguno que otro extranjero. El ramo era "Habilidades de Comunicación Empresarial y Profesional". En una esquina, yo sentado solo. En otra esquina, se escuchaban acentos extraños: eran el clan de los extranjeros que ya se conocían. El profesor, para introducir el curso, nos pide presentarnos y explicar por qué tomamos el ramo. Yo, un poco aburrido, empiezo a escuchar explicaciones del tipo, es muy interesante, es bueno para mi carrera, la globalización y bla bla. Llega mi turno, y cuento que soy chileno, que acabo de llegar, y honestamente reconozco que los chilenos hablamos muy mal, así que me interesaba el curso para expresarme algo mejor y que se me entendiera bien. Entre la risa generalizada, una carcajada provenía del ala extranjera de la sala: era Gustavito, mofándose a viva voz del chileno que iba a España a aprender a hablar castellano...

Ya el segundo día, estaba perdido buscando la sala de otro ramo, llegué a la sala y no había nadie. Me quedo esperando y aparece a lo lejos un mexicano con exceso de gomina, a quien altiro reconocí como el susodicho burlón. La cosa es que estaba en el mismo ramo, y tenía la misma confusión de sala. Y así buscando la sala, conversamos, nos reímos y terminamos siendo amigos.

Y bueno, así empezó todo. Entre las múltiples gracias de Gustavito estaba su debilidad por las chicas europeas rubias, de preferencia que hablaran idiomas impronunciables. Su casa se convirtió en sede de múltiples carretes, como las difíciles de olvidar noches del tequila, del pisco y del vodka polaco. Y también por supuesto, hicimos alguno que otro viaje, a los que me refiero en seguida.

Primero estuvimos en Túnez, donde además de conocer mezquitas, baños turcos, y ser asediados por comerciantes árabes en la medina de Sousse, estuvimos a punto de ser deportados llegando al país al darse cuenta que Gustavito no tenía visa para entrar... Después del pánico que me dio pensar que este se iba deportado y que yo me quedaba solo en un país donde hablaban francés y árabe, los funcionarios de aduana, después de alguno que otro trámite, le hicieron una visa ahí mismo. Para que digan que los árabes son complicados, a ver si los gringos te dejan entrar tan fácil a su país...

También nos fuimos de viaje a las Islas Canarias, a visitar a mi tío Diego, y a conocer las míticas playas nudistas, más un grupo de gente de los más sorprendente. Y yo que creía que lo había visto todo...

Un poco más adelante, partimos a recorrer la costa norte de España, en compañía de una alemana y una austríaca cuyos nombres no recuerdo porque nunca abrieron la boca y se dedicaban a sacarse fotos de calendario en cada piedra que veían, y Guillaume, nuestro amigo francés obsesionado con la montaña y la vida al aire libre... Un saludo para él también, que por lo último que supe, está radicado en Camerún, disfrutando de la selva, el desierto, o lo que haya por ahí...

Pero aparte de viajar, la vida en Madrid seguía. Por ahí por Mayo, con la incorporación de Marta y Kasia las polacas al círculo íntimo, y la ayuda de las compañeras de piso de Gustavito, logramos confiscar el tarro de gomina que escondía celosamente en el baño para lograr que se peinara al natural. Todo un logro estético!

En la casa de Gustavito nunca faltaba carrete. Como esa noche en compañía de Angie la francesa/senegalesa, en la que después de conocer a Mamuska, caminar a pata pelada por el centro y tomarnos los conchos de todo lo que quedara, terminamos cantando y bailando el trencito, con una sesión de fotos que hoy me causa una vergüenza indescriptible.

El último viaje fue rematando los últimos días allá, para aprovechar la playa nos fuimos a Alicante a despedirnos del intercambio. De vuelta en Madrid, Gustavito, Marta y Kasia partieron rumbo a Polonia a conocer a Tatusko y volar en ULM, dejándome solo por un día, para al día siguiente volver a Santiago en medio de una violenta depresión automática...

Y esa es una reseña bien rápida de quien es Gustavo, a quien espero recibir en Chile algún día! Disfruta del cumpleaños y a ver cuando te vienes de visita, ahora que eres un egresado exitoso. Mucha suerte, y hasta pronto!

Provincianos en el Metro

2006-10-02T22:07:00.000-04:00

Hoy día volviendo a mi casa después de una acortada jornada universitaria, fui testigo de una situación bastante graciosa... Iba subiendo por la línea cinco, cuando en alguna estación, creo que en Camino Agrícola o por ahí, se sube una señora con dos quinceañeras sonrientes, mirando todo y sin parar de hablar.Iban las dos con la nariz casi que pegada a la ventana haciendo comentarios de todo lo que veían. La señora que las acompañaba, habrá sido la mamá, era una señora bajita, hipermaquillada, con zapato taco de aguja y el pelo negro bien largo. Seria, muy seria, observaba a las retoñas. La cara las delataba: eran del sur. Esto lo intuyo nomás, cara de nortinas no tenían, y santiaguinas no eran tampoco.
La cosa es que llegamos a Baquedano y yo raudamente me bajo a cambiar a la línea uno. Ya arriba del vagón, y cuando ya sonaba el timbre de cierre de puertas, entran a mi vagón, las tres hiperventilando, tropezándose y muertas de la risa. Mientras se recomponían, una de las chiquillas, la más avispada y la que al parecer las había liderado en el cambio de línea, cachetona se pone a leer los nombres de las calles que intersectan con cada estación: "En Ahumada nos bajamos..." No pude contener la risa ante la evidencia del error cometido. Entrando a Salvador se asoman las dos a la ventana, y leen el nombre de la estación. La ex-cachetona, ahora avergonzada, comienza a explicarle la situación a la señora madre, que no entiende nada mucho.
Pero no se bajan. Comienza el cierre de puertas y se quedan las tres pegadas en el vagón, estáticas y con un semblante que trataba de parecer calmado, pero que mostraba el pánico que las empezaba a consumir... Ya en el trayecto a Manuel Montt, se atreven a preguntarle al que tenían más cerca (por más cerca me refiero al que le respiraba en la nuca), que qué hacían, no habían pasado piola así que la instrucción fue clara: se bajan y se cambian de andén. Incluso les señalaron cual era la escalera para hacer el cambio, sino capaz que salieran a tierra y volvieran a entrar. Se bajaron, con una mezcla de risa y vergüenza, y seguro impresionadas de la parquedad de los santiaguinos, que no las pescamos ni en bajada hasta que pidieron ayuda... Lo reconozco: podría haber seguido hasta El Golf observando que hacían las pobres. Que habrá sido del resto de su día, ni idea, seguro llegarán de vuelta a Loncoche, Coihaique o Ensenada contando de sus aventuras en la capital...
Pero bueno, esta situación me llevó a revisar mi propio anecdotario personal de ex -provinciano, que venía de Serena (je) a la capital a disfrutar de todos los mundanos placeres que me ofrecía. Léase: ir a ver películas en un cine con pochoclo y sin pulgas, comerme un helado Yogen Früz en el Parque Arauco, pasear por la Feria del Disco, o Musimundo cuando existía, y por supuesto, ver el Canal Rock&Pop en el depto de mi abuela. Pero una de las cosas más interesantes era esto del transporte público... En La Serena, caminábamos hasta la ruta 5, donde las 3 micros que habían, todas dadas de baja en Santiago por tener más de treinta años de servicio, paraban en una "intersección" con un camino de tierra, al lado de un descampado donde alguna vez se anunció que construían un hospital y nunca pasó nada, y al frente del "Pollo al Paso", un remake serenense del Pollo Stop que ya no se si funciona, pero el "establecimiento" sigue ahí varado en medio de la carretera, toda un reliquia. No había como perderse, para ir al centro, te servía casi cualquiera que pasara. Estaban la Liserco (LInea SERena COquimbo) y la Lianco (LInea ANtena COquimbo). La Lianco no servía. La Liserco te dejaba en el centro de todas maneras, una se iba por la carretera y subía por Francisco de Aguirre, la otra se iba por detrás, daba una vuelta por no se donde y llegaba por Balmaceda directo al centro. Y eso era más o menos.
En Santiago, para mi era impensable subirme a una micro. Si tenían tres números! Y la verdad es que como mis movimientos consistían en su mayoría de trayectos cortos y en un radio de acción chico, lo mejor para mí era el metro. Y, como mucho, un metrobús en la escuela Militar que me dejaba en la puerta del Parque Arauco. En el metro me sentía seguro de que iba a llegar a destino y que era imposible perderse. Me subía en Tobalaba para ir al dentista en Alcántara, un trayecto que jamás me hubiera atrevido a hacer a pata por miedo de desaparecer entre tanto auto, ruido y smog.
Con el tiempo agarré "confianza", y alguna vez, ahí por el 97 o 98, estando en la casa de mi abuela con mi no menos huasa hermana Ximena, mi primo el tropicaloide, recién llegado de Puerto Rico, Panamá o algún otro lugar perdido en Centroamérica, y alguien o alguienes más que no recuerdo, decidimos ir a pasear al Parque Arauco. Llegados a la estación, yo, el capitalino, sugerí que compráramos un boleto valor, que era mucho más conveniente, para gente que hacía tantos viajes como nosotros... En la antigua estación Tobalaba, la entrada al andén era dividida, o sea, una entrada para Escuela Militar, otra para San Pablo. Yo, el entendido, ni miré adonde estábamos entrando, total, yo sabía adonde íbamos... Una vez en el andén, me doy cuenta: leí dirección Escuela Militar, pero al otro lado de la línea... Avergonzado, le comuniqué la noticia al grupo. Pero no conforme con la estupidez cometida, llevé mi falta de ubicación y ridiculez al límite, tratando de guiarlos al otro andén...
Y saben que hice? Subimos por la misma escalera por donde habíamos entrado, los incentivé a saltar la entrada, hacia afuera, ante el estupor de la gente que nos miraba, y nos dirigimos a la entrada para el otro andén, donde nuestro "económico" boleto valor volvió a ser marcado... Y yo, para coronar mi ya notorio provincianismo, iba quejándome de que la entrada no estuviera conectada a los dos andenes...
No fue hasta años más tarde que descubrí que el cambio de andén también se puede hacer por la salida.

¿Cómo somos los chilenos?

2006-09-14T01:24:00.000-04:00

La pregunta creo que nos la hemos estado haciendo toda la vida, y creo que todavía no tenemos idea... Es más, como que debemos ser el único país que dedica tanto reportaje, análisis, encuesta y demases al tema. Nos falta identidad? Yo creo que un poco.

Pero a que viene todo esto, se preguntarán. Algo tiene que ver con la cercanía del 18, pero sobre todo porque me acabo de enterar de la existencia de un nuevo Google-programa, que ahora se dedican a escarbar en lo que buscamos todos nosotros... La cosa es que tienen guardado en su enorme base de datos lo que buscamos desde todo el mundo, y esta herramienta te tira una lista de quienes son los que más buscan lo que preguntas. Para que me vayan entendiendo, si pones "sex", te cuenta que quienes más buscan el término son los habitantes de El Cairo, Egipto, seguidos indistintamente por indios, turcos, polacos y belgas. Interesante o no?

Bueno, así que me he dedicado a buscar algunos términos, y los resultados han sido más que sorprendentes, de hecho hasta chocantes...

Las tradiciones y productos patrios

Pisco: Chiquillos, esta ya es batalla perdida. Perú nos gana, Santiago está tercero tras Lima y Surco. Nada que decir.
Empanada: Otra menos para nosotros. Y esta vez quedamos segundos, para caer frente a... Los gallegos! Quien lo diría. Se tomaron la revancha! Es que la empanada gallega...
Asado: Esta era difícil, pero sacamos un honroso segundo lugar. Y le ganamos a los argentinos! Buenos Aires: tercer lugar. Quien ganó? Valladolid, España.
Chicha: Derrota total. Aparecemos raspando en el décimo lugar, tras ser superados por Surco, Lima, La Paz, Caracas, e incluso París y otros villorrios franceses impronunciables. Papelón.
Cueca: Por fin punto para nosotros! Vitacura, Valdivia y Santiago en primer lugar, seguidos de un montón de brasileros. Algo que sea nuestro...
Septiembre: Nuestro mes de la patria debe serlo de varias patrias más, porque estamos en séptimo lugar.
Fonda: Que raro, puros gringos! Y Barcelona metida entremedio? Donde está Chile! Será por la Jane Fonda?
Rayuela: Otro fiasco... Siempre de segundones! Valdivia en segundo lugar, después de Málaga, España.
Cazuela: Y yo juraba que no podíamos caer más bajo... Ahora nos ganaron los uruguayos! Otra vez segundos, detrás de Montevideo.
Futbol: Al igual que nuestra selección, no damos la talla. Ni salimos.
Poroto: Más chileno que los porotos? Sí! Ganamos! Primeros en Valdivia, después Santiago. Ya sabemos, el poroto será nuestro único orgullo patrio a partir de ahora, le guste a quien le guste.

La idiosincracia chilensis

Alegría: Acá ocurre un fenómeno curioso. Si lo escribimos sin acento (como la gran mayoría que busca en internet) no aparecemos en la lista, monopolizada por Brasil, con Lima en primer lugar. Pero si le ponemos acento, aparecemos quintos! Así que muy alegres no seremos pero tenemos buena ortografía...
Tristeza: Valdivia... Tercer lugar! Y eso que es tan lindo...
Vida: No aparecemos.
Muerte: Valdivia tercero, Santiago quinto. Se puso tétrica la cosa.
Depresión: Valdivia de nuevo! Y segundos! Será por el terremoto? Santiago pisando los talones en el cuarto lugar.
Historia: Nada de na.
Futuro: Santiago tercero, depués de La Paz y Quito.
Fiesta: Santiago tercero! No me lo esperaba para nada!
Baile: Increíble! Primeros! Santiago primero! Será porque no sabemos, gente que busca cursos o algo así...
Trabajo: Santiago décimo. Está bien.
Aburrido: Santiago en el segundo lugar, seguido de Valdivia, tercero. Está contradictoria la cosa...

Intereses varios

Hielo: Increíble pero cierto! Aún siendo de los países más fríos de por acá, necesitamos refrescarnos, estamos primeros, bien representados por Valdivia! Santiago, sexto lugar.
Demonio: Que fuerte... Segundo lugar para Santiago, después de Puebla, México. Si buscan Satanás, Valdivia quinto.
Dios: Para acentuar aún más el punto anterior, aquí ni siquiera aparecemos. Jesucristo, lo mismo, nada. Si supiera mi abuela...
Opus Dei: Otra sorpresa, Santiago en segundo lugar! Entre Varsovia y Cracovia, nada más y nada menos!
Mujeres: Valdivia en el noveno lugar. Que onda los valdivianos? Todo el día en internet parece!
Porno: Santiago en el octavo lugar, después de lugares tan disímiles como Lima, Lituania, Estambul y Bogotá.
Sexo: Nada, todo Brasil.
Marihuana: Hay que ver... Santiago, primer lugar indiscutido. Y seguido de Valdivia. No será mucho?
Reggaeton: Medellín, San Juan de Puerto Rico, Santo Domingo y Santiago de Chile... Nos hemos convertido en un país tropical...

Que puedo decir, podría seguir por horas y horas, les cuento como lo he pasado y me reído con esto! Pero bueno, para que lo disfruten por su cuenta, aquí les va el link. Y si quieren quedarse absolutamente impactados, atrévanse y busquen la palabra gay. Se van a quedar pegados al asiento...

Si vas para Croacia

2006-09-08T12:52:00.000-04:00

Navegando por ahí me he encontrado con una joyita informativa de la que no he podido parar de reirme... A ver que les parece.

Las protagonistas y sus perros

Cronología de los hechos:
- Van seis españolas, autoproclamandas liberales, en una camioneta con cuatro perros a una playa en Croacia.
- La playa está, al parecer, repleta de niños y jubilados.
- Españolas creen ver a alguien en pelota a lo lejos, asumen que están en un playa nudista y hacen lo propio.
- Aquí es donde la cosa comienza a ramificarse y las versiones se expanden... Los testigos las acusan de practicar actos sexuales en la playa entre ellas. Parece que dos hombres "escandalizados" por la situación fueron a reprenderlas, y "golpearon a dos de las españolas, en la parte del trasero y en la pierna, y pegaron una bofetada a otra de ellas". Otros testigos dicen que fueron ellas las que se abalanzaron a pegarle a un hombre que estaba sentado tranquilamente por algo que les dijo. Ellas dicen que el susodicho estaba practicando actos sexuales consigo mismo y tras advertirle que parara, lo atacaron.
- Llega la policía, y se lleva detenidas a las seis españolas bajo cargos de "bañarse desnudas, besándose y tocándose por todo el cuerpo, provocando reacciones de desaprobación por parte de otros bañistas" y al hombre que las golpeó, de 63 primaveras.
- El gobierno de Croacia declara a las seis españolas personas non-gratas, y multan a 4 con 700 kunas, y a dos con 400 kunas, por dejar sueltos a los perros en la playa y por estar en pelota a 300 metros de la zona nudista. Al abuelete croata, 600 kunas. (1 kuna= 92.8 pesos)
- La prensa farándulera croata se entera y titula sus ediciones: "Orgía de españolas desnudas en la playa", "Show lésbico en Split", etc...

Para mayor información acerca de este hecho noticioso sigue este link y este y este también.

Gran apretura gran

2006-09-03T03:25:00.000-04:00

Que razón podría tener para inaugurar un blog? La verdad es que absolutamente ninguna... Como dice el (sub)título, no estoy de intercambio, pero igual pueden pasar cosas interesantes, dignas de contar.

Por eso es que he decidido que si bien, probablemente, la aventura no vendrá a mí, para alimentar esto de algo, tendré que ir yo a la aventura. Así que para todos los que disfrutaron mis aventuras cuando sí estuve de intercambio, espero encontrar en mi ciudad situaciones estrafalarias, excéntricas y entretenidas, en fin, todas esas anécdotas olvidables que nos hacen la vida más agradable por un rato.

Y como a falta de pan, si no pasa nada algo se me ocurrirá. Y en caso contrario, bastará sencillamente apretar en par de teclas y borrar de la web y de su memoria que esto alguna vez existió...

Eso. Las premisas ya están claras. Ahora, es cosa suya si me visitan y cosa mía si publico algo. De algo había que partir...

Bienvenidos!